Миниатюра записанная на диктофон, сидя в горячей ванне

     Письмо тебе, не рожденной мне.

   Да, да я пишу письмо тебе, тебе которая еще не родилась,  я пишу письмо тебе, не удивляйся.
  Почему тебе - потому что ты - это я , только еще не рожденная,  да ты совсем маленькая - комочек крови и плоти сидящей в чужом теле.
  Ты это я, не знаю, не знаю как сказать тебе это, ты наверное сама все знаешь и все чувствуешь.
  Ты очень хочешь жить, я очень хочу жить и мы обе знаем это. И та в которой ты есть тоже хочет чтоб ты жила, она любит тебя, она хочет тебя.
 
  Но есть небольшая проблема, это тот…, это твой отец. Он боится тебя, боится тебя, такой маленькой, тебя которую еще толком и не видно, сердце которой еще только-только начало биться, он боится тебя, он не хочет, не хочет этого.
      Я боюсь за нас.
  Он имеет силу над ней, она любит его, она бывает послушна ему. А я хочу жить и ты хочешь жить. Я не знаю, что я могу сделать, я не знаю что можешь сделать ты , но борись. Борись.
  Ради первого крика, ради первого вздоха, ради улыбки твоей матери, ради первого запаха весеннего утра, ради ярких цветов и мягких тканей, ради своих собственных маленьких пальчиков. Я не знаю что ты можешь сделать.
Но борись, борись ради первой куклы и игрушечного сервиза, машинок, пеленок, прошу тебя, борись.
  Ради первого поцелуя, новых платьев и лаковых туфелек, гипюровых бантов и косичек издерганных мальчишками. Будь! Ты так мне нужна.
Борись ради того, кем ты станешь - Нобелевским лауреатом или повелительницей оконных тряпок - не важно, ради глаз с восхищением на тебя смотрящих, белых, длинным платьев и Мендельсона.
 Борись ради маленького комочка крови и плоти сидящего в твоем теле, ради того кто возьмет тебя за руку и скажет "мама".
…………………
Но он слишком боялся, боялся нового или не знаю чего… А она, она не хотела остаться одной, страшно боялась остаться одной. И тогда маленький комочек с бьющемся сердцем мягко шлепнулся в кювет с кровью и его не стало.
Ангел. Ангел тихо вздохнул и стремительный шелест крыльев унес его.