Kill them all

Он устал от этого мира. От мира, в котором так трудно быть счастливым. От мира, где его никто не понимает. От мира, где все лезли ему в душу, не спрашивая разрешения. От мира, где, тем не менее, никому не было до него дела.
Он не мог жить в этом мире. Этот мир не мог жить в нем. Он не знал, один он такой или нет. Наверно, нет, но остальные скрывались, как и он. Наверное, зря. Вместе им было бы легче. Но в этом мире нельзя было никому доверять. В этом мире нельзя было отдавать на осмеяние свои сокровенные мечты и мысли.
Наконец-то он нашел выход. Выход, простой до невозможности. Он даже удивился, как не нашел его раньше. Самоубийство. Не правда ли, просто? Он не читал "Гамлета", и поэтому не задумывался, что ждет его там. А если бы задумался, то решил бы, что хуже быть не может.
Оставалось только одно. Найти лучший способ. Вешаться - говорят, труп выглядит просто ужасно. Резать вены - больно. Травиться - только чем-то сильным, а то вдруг откачают. Топиться и падать с высоты - страшно. Стреляться… а почему бы и нет?
Найти пистолет было не просто, но в наше время за деньги можно достать всЈ, что угодно. Револьвер. Незнакомой марки - впрочем он никогда не интересовался оружием. Коротки ствол. Барабан на семь патронов. Крупный калибр. "Даа… гарантировано снесет полчерепа",- вспомнил он фразу из прочитанной недавно дешевой фантастики.
Патронов он купил коробку. Тридцать штук. Ему нужен был всего один - промахнуться не должен, но поштучно не продавали. А спорить с продавцами на черном рынке он не привык.
Тридцать патронов. Он расставил их перед собой на столе в ровный рядок. Сгреб семь и зарядил пистолет. Было страшно. Очень страшно умирать. Почему он должен умирать? Да потому что его здесь не понимают. Но почему он?
Тут ему в голову пришла еще одна мысль. Почему он? Он испугался этой мысли. Это была плохая, злая мысль. Нечеловеческая. Просто кто-то очутился в пустой комнате за его спиной и прошептал ему на ухо. Прошептал всего одну фразу. "Почему ты? Убей их. Убей их всех."
Убить их. Да, так будет справедливей. Ведь он пытался их понять, он пытался стать таким, как они. Но у него не получилось. А они… они даже не пытались. Они виноваты в том, что он не знает счастья. Им надо отомстить.
Двадцать три патрона в полиэтиленовый пакетик. Пакетик в карман плаща. Пистоле за пояс. Прикрыть свитером. Закрыть дверь на ключ. А впрочем зачем? Он сюда больше не вернется. Один патрон из тридцати он всЈ равно оставит для себя.
26-12-2000