За окном...

 За окном опускающиеся сумерки. Не спеша они ложатся  меж домов, ветвистых вишен, кланяющихся подсолнухов. На небе висит пол-луны, словно кто-то похитил другую половину и исчез в сумеречной тьме между деревьев в ближайшем пролеске, сейчас вот так крадется спрятав ее за пазухой и оглядываясь при каждом шорохе.
  Теплая летняя ночь, что может быть лучше... Нет, не так, ее нужно понять, понять тех сверчков что изводятся в своей неутомимой Песни, где-то там в шелесте ночи; луну, которая висит на небе и зачем-то светит; этот темный лес, зловеще протянувшийся грозной полосой в неверном свете; громоздящиеся холмы, такие ясные днем, и такие сумрачные и таинственные в сумерках; неприступные глыбы домов, громоздящихся друг на друге, словно в пучках зелени, окруженные миниатюрными садками, печные трубы, врывающиеся в воздух ночи, неестественно, искажая иллю
зию прелести.
  Стоишь вот так перед окном и начинает казаться будто бы оно, окно, ведет в другой мир, а занавесь - ширма сознания, уже твоего мира. Того мира в котором страдаешь, любишь, боишься, злишься, но только сам с собой, все персонажи, действующие особы заключены в тебе самом.
  ... Тяжелое дыхание и пот ручьем, руки нервно сжимают шту
цер, за каждым поворотом может таиться опасность. Длинная
тень мелькнула слева, выстрел, еще : жуткая тварь бьется в конвульсиях. Дикая радость в душе, пинком открываю дверь. Незаметный облом, огненный шар с неестественной скорость мчится в грудь, вспышка боли, обзор заливает волнами крови..., "...а Дюк Нюкем должен умереть...".
  Медленно передвигая руками захожу в "сейвы", устал, во рту сухость, в мозгах белиберда, каждая частица напрягается в ожиданиии нового противника. Спокойно, игра закончена, сейчас ты в реальном мире. Но где черта, эта призрачная грань, которую так трудно заметить переступая?
 ... Два голоса толкуют о чем-то между собой, спорят, ругаются. С трудом, но все же можно понять, что же они там делают у тебя внутри, и все время они говорят, иногда правда утихают, когда тоска пронизывает все существо. Острый пронизывающий ветер терзается где-то в груди, неужто так болит душа? Что-то есть такое в нашей жизни, что доступно немногим, неприкрытая простота, холодная жестокость, беспробудная паранойя. Ах, как же тяжело, и в тоже время до жути просто, Просто жить.
  Стоя перед окном понимаешь, что перед тобой один, но вполне реальный мир, как раз для тебя. А внутри их  сотни, миллионы. Это иллюзии, фантазии, просто мысли, но кто же мешает воплотить их в реальность.
  Природа удивительна, когда ты с ней, со всей душой, словно с любимой женщиной. Любуешься ею, нежишься на ней, в мыслях ласкаешь. Когда созерцаешь во всей ее красе, что-то такое волнующее и горячее поднимается в груди, в тонких струнках души рождается тихая мелодия, чья гармония воспевается самой матерью природой, словно легким прикосновением летнего ветерка. И так не хочется уходить, когда находишь контакт, ту поразительную концентрацию и слияние с окружающим.
  Природа как и творчество, у нее все идет наверное от души, то ли она спокойная и умиротворяющая, то разбушевавшаяся и дикая в своей радости.
  Творчество от души - это творчество от природы. Часть того Всего, из которого выливаются слова, превращаются в фразы и предложения, а дальше Произведения из того Всего, что тебя окружает, тебя Самого. Творчество - состояние души. Однажды познав его, уже никуда не уйдешь, и, быть может это и будет смыслом существования. Ведь такие люди только снаружи похожи на других, порой намного хуже, но это верхняя часть айсберга.
  Творить что-то, то, что входит в тебя потоком, а затем находит место в строках что родились в душе; Нирвана Мысли с
тем Я, создавшее этот мир, что есть этот мир, чья часть запо
лняет каждого из нас.
  Порой бывает сложно выразить в этих строках, то что накипе
ло, в душе, что горит ярким пламенем. И кажется не найти того слова, фразы, ее нет, не существует, но почему же у меня это странное, неземное ощущение, чей образ запечатлен внутри " Образом Амбера". Постигнуть внутренний мир еще никому не удавалось, даже чуть-чуть.
  Я стою перед окном и пытаюсь понять, почему же я ничего не вижу там, впереди. Ни зеленого леса в предутренней дымке, ни домов, ни этого прекрасного мира. Я ничего не вижу, и тихая грусть рождается в груди. Слезы медленно капают из уставших глаз, а вокруг туман.
  Я сделаю все, быть может, положу жизнь, но я приоткрою ту
ман, узнаю, что же там - за окном...


Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.