Письмо к одному

 Она висела на стене. Завидно, когда вокруг много чего есть, а внутри пусто, а если наоборот, так сразу еще хуже.
   Она выбирала себе имя. Имя – это как пирожное, пахнет кремом, который хочется слизать и посмотреть, куда можно выкинуть все остальное. Её легко завернуть в комок, а сердце…. А сердце - нет. Сердце – это нерв и нож. Боль и. У кого оно дороже? У меня нет. У меня есть две майки и ни одних хороших кроссовок. Когда я работаю, я думаю о том, что мне надо купить кроссовки. И еще я думаю, что это никуда не годиться…
Сегодня вечер. В нем можно было бы побыть не одному, но этот вопрос еще хуже чем сердце. У него два конца. Один – в голове, другой – спрятан.
   У кого хватает сил просто лечь и хотеть? Что чувствуют клетки, когда ими хотят? Почему у людей желание и комплекс показаться не нужным – это одно… Как сфера.
Мне один раз рассказывали про сферу. Это была уже мудрая девчушка с худыми руками , нанизанными на браслеты. Она говорила, что люди – это половинки сферы. Её выпуклости – наши недостатки. Сливаясь, они внезапно становятся целым миром. Не помню...Тогда это было красиво…  Когда мысль расплавлена на чувстве, она почти всегда красивее, чем проведенная по проводам.
  Опять вы никого не любите.
   Не копируйте свои страхи. Все просто. Утро – это розовый и длинный. День – это ты и костюмы. Вечер – это стекло между тобой и ночью. Ночь – это та самая река, та самая цветная. Река, которая течет всегда вниз…