Поэт

Над ним висела ночь. Она была такая же черная как и его совесть. Он снова бродил по темным улицам своего грязного, но любимого города. В те моменты когда он выходил из своих четырех серых стен, всё в округе становилось одиноким и пустым. И только тусклый свет от фонарей, давал ему знать, что здесь ещё есть живая душа, которая зажигает эти мертвые лампы. Но даже эти фонари не могли осветить ему дорогу, ту дорогу, которая  ведет его к банальной (так он считал) жизни. Для него это было не важно. Ему было всё равно куда он придет и чего он добьётся. Ведь он мог остановится и подумать, но ноги никак ни хотели слушать его мозг. Да и вообще, что может прийти в голову на мертвой улице в темную ночь. Поэтому он всё шел и шел, и только шорох листьев под ногами мог заглушить эту громкую тишину, которая вот уже несколько лет пытается овладеть им. Но всё было безрезультатно.
Вот он уже прошел несколько улиц подряд и не встретил ни одной живой души. Только мертвые попадались на его скользком как лёд пути. А может ему это всё кажется, может сейчас не ночь, а день, может только его глаза могут видеть то, что он хочет. А ведь на самом деле сейчас ни осень, а всего лишь на всего зима. И город не такой тусклый и мрачный, но ведь он хочет и может сделать по своему. Но почему он не замечает вокруг себя людей? Всё очень просто и в тот же момент, всё так запутано. Его жизнь как узел на веревке, достаточно дернуть за один конец и узел развяжется. Но кончатся ли на этом его проблемы? На этот вопрос он не может ответить сам. И ведь никто же не знает, на какие вопросы он может ответить, а вообще кто-нибудь знает, о чем он думает? 
И вот, наконец, он пришел. Он пришел к почти развалившемуся дому, сюда он приходит очень редко. Это наверное его мир, ведь только здесь он видит всё в  чистом реальном свете, только здесь царила настоящая правда жизни...
Дом был уже почти развален, но стоял очень крепко. Он как всегда поднялся на крышу. В этот раз он подошел очень близко к карнизу дома. Он стоял и смотрел в даль и даже легкий играющий ветер не мог закрыть его глаза. Он опять думал, но не знал о чем и зачем. Как всегда мысли проскакивали, но никак  не могли остаться в его голове. Даже если мысль оставалась на мгновение, это всё равно ничего не меняло, потому что мысли были пустые. Его мысли опустели, когда он написал своё последние стихотворение. Стихотворение стало последним, когда он в конце поставил жирную точку. Вроде точка как точка, а ведь она решила всю судьбу его творчества. А он всё стоял и думал. И тут вдруг проскочила одна не пустая на его взгляд мысль. Теперь не точка решала его судьбу, а именно эта мысль, пришедшая в голову за одну секунду. Хоть он и думал об этом раньше, на этом же месте, но это было очень глупо. Теперь все мысли кончились и его мозг существует сейчас, чтобы сделать только один приказ ногам - это шаг вперед. Этим шагом он мог перейти  реальность, остановить время, достать билет в один конец. И вот шаг сделан он летит... Теперь он летит не вниз, а вверх. Это и есть остановка времени, билет найден. Так он стал бессмертным. Он стал бессмертным в реальном мире, ведь его стихи найдут, и они будут достойны того, чтобы их читали люди, именно люди, а не что-то вроде людей.


В его крови, текут стихи,
А мысли просто испарились
Ведь он бессмертным стал для всех
Его стихи ко всем явились.
Его  судьбу решала мысль,
Туман, которой несся к воле,
И все эмоции наружу,
Он не почувствовал всей боли