Легенда о тумбочке

Ну есть же серванты, есть комоды, есть шкафы и диваны - нет, угораздило ее родиться тумбочкой. И, конечно, утешение "хорошо, что не доска" как-то слабо утешало.

Да, таких, как она, много. Да, конечно, это вообще не главное в человеке. Но разве от этого легче? "Главное - это твой внутренний мир" - говорили ей. А по внутреннему миру она переплюнет любую вешалку - знала она. Ну и где оно?

Ну и где оно, счастье?

Счастье еще надо заслужить! Поначалу она много полировалась, смазывала петли, покрывалась лаком и краской. Потом надоело. Пыхтишь, скрипишь - а ничего не меняется. Потом ударилась в запил и расцарап. Да все одно - ноет где-то внутри полочка; то затихнет, то загудит вдруг вновь посреди ночи со страшной силой - трескаешься, мокнешь в секунду и усыхаешь потом всю ночь, и засыпаешь под утро в бреду и мыле. И трещит потом тумбочка весь день, и боишься вечера, и наступает вечер, и опять все сначала.



Но наступит однажды день - подует ветер, подует, ураганный, и сметет пыль на своем пути, и падут хлипкие стены фанерные, и раскрошится в щепки плита древесностружечная; закружится все в хороводе безумном...

И вырастут у тумбочки крылья - не деревянные, живые, и подхватит ее ветер, пронесет над бушующим миром и посадит на самую высокую гору.

И смешаются кровь и клей, шурупы и кости, и осядут в почве, и дадут перегной - жирный, первозданный...

И взойдут зеленые ростки, заколышутся, зашелестят; и над всем этим миром раздастся дикий, животный, неразумный еще крик - крик первого тумбочкёныша.

24 ноября 2000