Кладбище севших батареек

Пусто.
И ничего больше. Просто пусто.
Черно.
Множество аккуратных холмиков с плюсиками придали бы мрачноватости. Сотни одинаковых табличек "Твои электроны останутся в моем плейере навсегда" нагнали бы уныние. Тысячи дрожащих огоньков вокруг оцепенили, заворожили бы Великолепием Смерти.
Бы.
Но их нет. Ничего нет.
Пустота.
Сердцевина, гнавшвя по жилам сотни живчиков-электронов - теперь просто наполовину раскрошивишийся столбик графита. Тут же - пустая жестяная оболочка. И здесь пустота. Пустота внутри и снаружи, пустота везде; она надвигается плотной чернотой, поначалу не вызывая ничего, но в последнюю секунду, в миг, когда уже безнадежно поздно, становится вдруг безумно страшно оттого, что больше
     Никогда
          Ничего
              Не будет.
Страх безумен, он накатывается огромным тяжеленным колесом и, кажется, вот-вот раздавит, и деться некуда, но ... все вдруг куда-то пропадает.

Пустота заполняет собой все.
В жизни больше нет смысла, но нет его и в смерти.
Смысла вообще нет.
Нет слез, нет воспоминаний, нет печали и тоски.
Лед, мрак, тишина.

И только где-то за углом из последних вольт кто-то лениво дожёвывает:
          "Что у любви у нашей
           Села батарейка..."

4 декабря 2000