Танец

Звук:

Ты еще только на пути, но твое тело уже чувствует ритм. Оно стонет, лихорадит в преддверии мощного ритма, заставляющего сжиматься легкие. Ты знаешь, что ноги сами задрожат в такт, постукивая пятками по полу. Сначала неуверенно слегка отрывая от земли, а потом безудержно возносится вверх переворачивая твое тело, раскидывая руки. Вдруг ты глохнешь, нет ты не перестал чувствовать ритм, твое тело не перестало биться... но ты слышишь голос, тот голос который должен был бы разорваться, чтобы перекричать скрежет Roland TB303, но он неожиданно мягок. Кажется, существует параллельно, рядом и ничто его не сможет заглушить. Драм машина, как будто чувствуя свое поражение, бьется в истерике. Заливается трелью, но тщетно! Этот голос, вот на что настроены твои уши. Ты понимаешь, что не различаешь половину слов, но ты уловил мелодию. И она, эта мелодия, не дает тебе свободы уводя за собой. Вот уже вдали остался ритм, тело все еще бьется в памяти о прошедшем. Но ты слышишь только шепот, шепот возле твой шеи. Он движется по твоему телу, заставляя напрягаться мышцы. И вдруг внезапно шепот исчезает подобно тому, как исчезает гусеница, став бабочкой... Сдавленный вздох... слабый стон. Дыхание. Сначала медленное, чуть слышное, потом грохочущее подобно вулкану... Ты чувствуешь, что этот звук бросает тебя в пот похлеще танцев. Крик... он резок и обрывист... Но как приятен этот крик! Тебе хочется, чтобы он не исчезал никогда. Ты так стремился, рвался к нему. Ты делаешь все, чтобы он длился как можно больше. И вдруг крик захлебывается стоном... низким, гудящим. Тебе не сразу удается понять, что этот стон идет изнутри, раздирая тебя на части. Звук губ, прикоснувшихся к твоему уху, завтра сменится гулом в ушах: мимолетным последствием ритма проникшего еще вчера в тебя.

Взгляд:

Глаза твои устали от серости, обыденности дней. Им нужен свет! Яркий свет в тяжести ночи. Здание, к которому ты приближаешься, ничем не примечательно. Разве, что вывеска могла бы обратить на себя внимание, да толпа народу. Люди очень разные, но в этом настолько одинаковы, что кажутся все на одно лицо. Яркий свет внутри заставляет тебя щуриться. Глаза, рвущиеся к свету, слепнут на мгновение. Стробоскоп вырывает из темноты картины каких-то людей в нелепых позах. Перед тобой проносятся кадры, множество кадров... От которых хочется отдохнуть. Глаза устремляются туда, где свет всегда ровный отблескивает сиянием зеркал и бутылок. Стакан, переливается разными цветами, не давая рассмотреть содержимое. Ты замечаешь, что свет стал мягче, все потеряло четкость. Лица почти неразличимы, все вокруг, кажется, улыбаются, но ты не уверен. Тебе все равно! Ух. Нет, не все лица одинаковы. Вот одно лицо, которое устремлено прямо на тебя, прекрасными голубыми глазами, прекраснее остальных. Это именно то лицо, которое ты искал сегодня. И тебе даже немного жаль, что оно прекраснее, чем ты мог ожидать. Оно улыбается ТЕБЕ и от этого становится светлей, чем от прожектора то и дело проезжающего по твоим глазам. Вблизи лицо оказывается даже прекрасней, чем ты мог предположить. Волосы. Блестят ровным светом. Тебе кажется, что ты еще не видел таких волос, равно как и глаз. Таких глубоких синих глаз. Ты тонешь. Губы шевелятся, мимолетно обнажая прекрасные зубки, то и дело выпуская наружу остренький язычок. Стакан в руке. Все плывет. Прекрасная комната, всю уютность которой ты бы, наверняка, оценил когда-нибудь в другой раз. Ты, наверняка, бы оценил коллекцию тщательно выставленных статуэток. Настолько прекрасных, что кажется, кто-то заставил их застыть на мгновение и сейчас они опять заживут своей, маленькой жизнью. Ты бы оценил прекрасную мебель, расставленную так, что, кажется, она растет из стен и пола. Но ты не оценишь ничего, ты даже не заметишь этого. Ты лишь успеешь подметить как прекрасно поблескивает луна бархатной коже крутых бедер! Ты понимаешь, что давно не видел такой прекрасной груди. Настолько прекрасной, что глаза не в силах оторваться. И вот это прекрасное лицо, наконец-то твои глаза смогли вернуться к нему, находится совсем близко. Настолько близко, что ты можешь видеть, как хороша и гладка кожа. Ее тело перед тобой бьется в агонии. Вздымается над тобой, пропадает раздавленное твоим телом, прижимается и отдаляется, вздрагивает и замирает. В глазах темнеет, ты не можешь видеть ничего, да ты и не хочешь. Вспышка, яркая вспышка в темноте, еще и еще. Ты ненавидишь яркий свет, свет солнца, яркого утреннего солнца, поэтому ты быстро двигаешься по переулкам, спешно стремясь в темноту.

Вкус:

Ты не чувствуешь вкуса. Никакого вкуса, кроме вкуса к ЖИЗНИ! Сегодня как раз тот день, когда ты понимаешь, что не сможешь опять не ощутить этого вкуса. Ты знаешь, где его искать. Там, где много жизни, много людей стремящихся ощутить жизнь в полной мере. Ты чувствуешь, что во рту пересохло. Опрокидываешь в рот стакан горьковатой жидкости, которая обжигает тебе горло, вяло, пробежав по языку. И вот ты знаешь, что ЖИЗНЬ перед тобой. Ты поймал ее в ловушку своей притягательности. Вкус губ, такой прекрасный, такой манящий. Ты пожираешь их. Кожа, чуть солоноватая, всегда радовала твой язык. А эта кожа оказалась неожиданно приятней многих других. Сколько различных вкусов тебе удалось познать. Не сосчитать. Но жаркий аромат этого тела тебе кажется прекрасней всех других. Солоновато-сладкое, с привкусом миндаля. Ты не ошибся, это именно вкус той ЖИЗНИ, который ты стремился познать сегодня. И тебе могло бы стать жаль, что оборвется этот вкус! Но ты никогда не испытывал жалости. Ты пожираешь эту ЖИЗНЬ. Так же как делал это уже множество раз, уже на протяжении многих лет. Странно, почему всегда остается этот жгучий привкус крови на губах? Ведь сегодня ты обошелся без крови. Но ты всегда чувствуешь этот привкус. Может это и есть вкус ЖИЗНИ. Интересно, каким он был для нее, ее последний вкус? Ты знаешь, что твой собственный вкус они все чувствуют по-разному. Но каждый из них знает, что это вкус СМЕРТИ!