Без названия
Последняя осень тысячелетья,
Прозрачная, словно мечты новобранца...
Наверное, мог бы на выход успеть я,
Когда бы не полное сердце багрянца.
Когда бы не тяжесть изжитых любовей,
Не черная метка партийной печати,
Покладистый пленник свободы и воли,
Нетленную летопись смог бы начать я.
Мы петь остаемся в двадцатом столетьи,
Товарищи игрищ кровавых и строек.
В лицо улыбнутся подросшие дети
Былым королям разудалых попоек
И сами возьмутся выращивать стебель
Надежды и веры, любви и пшеницы...
А нам остается лишь блеклая небыль,
Прожитая на пожелтевших страницах.
Аким Бухтатов
© Copyright: Алексей Евтушенко, 2001
Свидетельство о публикации №201012500010
Свидетельство о публикации №201012500010
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.