Закрытая дверь

Было холодно, скользко и противно от не прекращающегося дождя... Ночь в такие дни раньше опускалась на землю и окна в серых промокших зданиях звали теплом и уютом. А он шёл по лужам... шёл без зонта, без плаща. Не надеясь встретить кого-то, но зная, что его ждут.
Где-то в совершенно новом здании театра была назначена премьера какой-то глупой, современно-авангардной пьесы, какого-то молодого, но уже известного писателя... и он знал без него не начнут... всё равно сколько придётся ждать. А время шло... он весь промокший не смотрел на часы, он знал, что именно его будут ждать...
Он остановился перед пятиэтажным старым домом... почти все окошки смотрели на него своими светившимися глазами.
- „Света!“ - закричал он, вглядываясь в тёмные окна на четвёртом этаже - „Света!“ На его крики долго не следовало никакого ответа... потом на первом этаже из окошка вылезла женщина: „Молодой человек, у меня дети уже спят!“ - нервно возмутилась она. Он извинился... и поспешил подняться по лестнице на четвёртый, такой знакомый этаж. Привычно нажимая на кнопку звонка, он уже не верил, что дверь откроется... он знал её не долго, и может быть имен-но она стала его музой его фортуной, он только верил в большее, а она почему-то сейчас не открывала дверь... Он ещё раз нажал на кнопку... постоял, подождал и стал медленно, очень медленно спускаться вниз по ступенькам. Внизу под окнами он ещё раз крикнул её имя, но не дождавшись ответа побрёл по ночным уже прекратившим свой плач улицам. А они где-то там всё ещё ждали его...
Она видела, как он уходил в тихую спокойную ночь, может быть безвозвратно, но так было лучше... это сейчас ей было больно и страшно, но потом, она верила, что потом должно было быть легче лучше... спокойней. Маленькие хрустальные слёзы оставляли на её щеках блестящие полоски... ему нравилось говорить с ней, рассказывать, она любила его слушать, его смешной и всё таки какой-то не обычный голос. Она не знала, кто он был такой, когда они знакомились, она не старалась завоевать его внимание... но и после она не старалась увидеть в нём что-то, чего в нём не было и может быть именно по этому, он видел в ней что-то обыкновенно- особенное, он начинал любить её... и она испугалась. Известности, шума. И сейчас, стоя у слепого холодного стекла, она верила, что он сможет простить её... а он шёл, склонив голову, чтобы потом там улыбаться всем и на вопросы, где же ОНА, отвечать что-то совсем странное или убегать от таких вопросов... но не показывать своё одиночество, чтобы те, кто не нашёл ещё дырочку, не могли влезть не ЕЁ место, помочь ему исцелить его больную, порванную душу... он просто не хотел всего этого... просто не хотел.
И, зайдя в зал в своих промокших насквозь одеждах, он был встречен бурными апплoдисментами... он грубо улыбался и торопился за сцену, чтобы там быть переодетым в чистый свежий дорогой костюм, получить неизбежную порцию грима на лицо... и потом появиться на сцене для долгих ненужных вопросов по поводу пьесы и для того, чтобы... дарить яркие натянутые улыбки, и... думать только о её закрытой двери, и пробовать вспомнить, что же было не так, искать выходы и снова возвращаться к её закрытой двери...