Бубамара Тур де Франс. Хороший вечер... И закончился хорошо

Мои шансы были повыше. Существенно повыше! В какой-то момент – стопроцентные. Но у Борьки Внукова был козырь. Я не знал, и он меня убил в тот момент, когда отыграться я уже не успевал. Но Борька меня красиво убил. Поэтому я не очень расстроился.
У Ирки, жены моего большого друга Андрюхи Ручьева, дни рождения удаются всегда. Оно и понятно: конец мая, почти жара, тополя шелестят, клубника дешевеет, и общество собирается культурное, в основном пьющее и душевное.
Так вот, вместе с хозяевами нас было двенадцать. Три семейных пары, а также Анечка Бойко, Лена Щукина,  Настя Говорова, Боря Внуков, Вовка Ленцов – мент московский, и я. Возраст – тридцать три плюс-минус пять. Аня, Женя, Настя – разведенные красавицы, мы с Вовой – условно свободны: моя половина в отъезде, его – в Москве. А Борька - вообще поэт… Неплохой расклад.
По двадцать пять с мужиками, сигарета, еще по двадцать пять… Уселись. Пока еще без всяких, но с предчувствием. 
Лена – рядом, справа, в жизнеутверждающем канареечном костюме. Ленчик, шампусика?.. Не, я-то мешать не буду… Коньяк… Тоже коньячку?..  Да, пожалуйста, на выбор: «Херсонес», Багеровский пять звезд, «Десна»… Багеровский?.. Чего «много»?... Ну, не допьешь… А лимон – посоли… Серьезно… Ну, давай я тебе посолю… Да правда, вкусно…
Все! За Иру!
Борька уже шутит. Настя уже улыбается. У Ленцова с Анечкой – свое кино, похоже, не сегодня  началось.
За родителей!
Леночка – снова до дна. Настя – шампанское, первый бокал. Боря шутит.
За тех, кто в море!
И – курить! После третьей – обязательно… Лен, а чего на балконе? Там и так уже шестеро… На кухню… Есть, есть, все есть… Костюм у тебя – убойный… Чем так пахнет хорошо?.. Духи… Хорошие духи и табачный дым – обожаю!.. Ну, пойдем…
За Иру!
За Иру!
За Андрюху!..
…А давай прямо с рюмками. Под сигарету –  вкуснее… Как репетиции?.. Да ну, он же не потянет… Палыча бы сюда… Нет, Женьку ты умоешь… Иду, Анрюш, иду… Ленчик, у нас – мужик-тост… Я сейчас… А-а, вы сюда идете?..
Женщины – в зал, мужчины – на кухню. По двадцать пять, еще по двадцать пять… Витя Розенталь опоздал. Он – ненадолго, у него – жена, сын Вадик… О литературе... Еще по двадцать пять. Фон Триер, «Деликатесы», «Ночь на земле», Кустурица… Саундтрек? «Черная кошка, белый кот»? «Бубамара»?! Супер! Будут танцы! Еще по двадцать пять! Поэзия, Лига Чемпионов, по двадцать пять, Борька – два анекдота. Смешно. Все-все, идем…
Ленчи-ик, солнце мое!.. Почему рюмка пустая?.. Некому?.. Больше не уйду…
За Ирку!
Ле-енчи-ик! Танцуем!
«BUBAMARA»!!! Все вместе: «Чики-рики буба-мара»… «Duj sandale»… Баллада нужна… Сейчас… Вот! «Tea for One» «Цеппелинов»… Почти бесконечная… Свет – щелк!.. Лена, Леночка… М-м-м… Остатки помады… Канареечный пиджак… Дыхание…
За Ирку!
Олька с Пашей уходят… Че так рано?.. И Витька… А-а, понятно… Посошок!..
Борька сник. Настя с бокалом.
Еще балладу… Канареечный пиджак… Дыхание… Чуть нарушаю прическу…
По двадцать пять… Когда скажешь… Ну, через часик…
Чего, Андрюх? «Бубамару»? А, давай! «BUBAMARA»!!! На столе!!! Соседка снизу – Лидия Никифоровна – золотая бабка! Глухая, как стена напротив! «Чики-рики»!..
Бори нет. Вообще-то и Ленки нет. Настя с бокалом. Ленцов с Анечкой куда-то делись. А-а, вон они, в спальне, рыбок смотрят. Третья пара, Лерка с Антоном, прощаются. Посошок…
Наверное,  на балконе… Ну, да, сидят, курят… Лен, коньячку?.. Боря, тактичный, ушел… Чего загрустила?.. Ну, так пойдем…
Никуда мы не ушли. Андрей настаивал на продолжении, мне тоже казалось, что вот прямо сейчас заканчивать – нелогично. Всего-то – начало первого. Да и Леночка объявила, что готова еще. Оторвались от аквариума и Вовка с Аней, так что теперь мы сидели всемером (именинница устала и пошла спать) и беседовали то ли о театре, то ли опять о поэзии, в общем, о чем-то возвышенном.  Внезапно миляга Анечка Бойко взяла гитару (к несчастью, у Андрюши была) и спела под незатейливый перебор три своих собственных песни. Мы, признаться, сникли. Даже Ленцов. К тому же, синька кончилась. И что, вот так кисло и разойтись? Нет! За догоном. Андрей, я и Настя – проветриться.
Тепло. Пусто. Тихо. Ближайшая точка – на Очаковской, минут десять ходу. А на площади Настя говорит:
- Ну, все мальчики. Я – домой.
- Как «домой»?!
- Поздно уже…
Мгм… Ну, правильно. За весь вечер – один бокал шампанского, танцы – неохотно… А Боря там с Леной… Тоска. Провожаем Настю. Хорошо хоть, рядом. Берем коньяк, по пятьдесят «гонцовских». Я уже догадываюсь, что назад можно не спешить…
Мы только дверь открыли, и я слышу:
- Лена! Сейчас я тебе прочту мое любимое стихотворение Гюнтера Грасса. Оно называется «Тур де Франс»:

Когда лидирующую группу
обогнала лимонница,
многие гонщики решили,
что продолжать борьбу
бесполезно. (*)

Он прочитал это стихотворение девушке в канареечном пиджаке, и  продолжать борьбу –  бесполезно.
Я еще дернулся пару раз. Аня и Лена курили вдвоем. У Ани – родинка на мочке, у Лены – аккуратная точка на левой щеке. Я тоже прочитал им стихотворение, под названием «Трагедия»:

Я перепутал родинки любимых.

Лена равнодушно стряхнула пепел, Аня  вообще отвернулась, потому что ее песни о любви и весне…
За Ирку…
За нас…
Тортик… Да, Вовка, спокойной ночи… Аня, спокойной ночи… И вы уходите?.. Посошок… Удачи, Боря…
Ну, что, Андрюш, «Бубамару» тихонечко?.. Чики-рики…
Я ушел в полтретьего. Две остановки пешком – не долго, только чуть-чуть в горку. Я думал о том, что Настя – зараза, и с Борькой можно было бы подраться, не будь мы интеллигентными людьми. А с другой стороны, с какой стати? Борька – поэт, Ленка – женщина свободная, а я люблю свою жену, и верность у меня – в подсознании. Я же сам хотел проиграть. И ничего мне не нужно было. Так, флирт. Я люблю жену… А что бы я сказал Ленке утром?.. Нет, говорить бы ничего не пришлось, она – девка умная, с пониманием… «Бубамара» – символ верности… А Борька – сволочь!
Крик… Пауза… Еще крик. И как раз на этот крик я иду.  Ч-черт! Ну, вот что делать? Ментовка бы проехала, что ли… Опять крик… Дура – «а-а, а-а»… Заорала бы «помогите», жильцы б уже 02 набрали… И вообще, какого хрена ты на улице делаешь в три ночи?! Крик… Что ж так везет-то сегодня, а? Если он там один, тогда еще ничего… Дрын бы найти увесистый… Крик… Ну, найду дрын… А если не рассчитаю? Пока шел, протрезвел слегка… Но ведь слегка. Меня же за задницу и возьмут. Крик… Ч-черт!.. А если он там не один? Короче, вариантов мало, и все они какие-то несимпатичные. Свернуть? Не могу свернуть. Не знаю, почему… Крик… Очень близко… Еще ближе… Откуда-то сверху… А почему сверху?
Я остановился. Еще крик. Из открытого окна на третьем этаже. Еще крик… Интонация… Не тревожная совсем. Наоборот. Еще крик… Да какой же это крик? Это стон, придурок. И все у них, на третьем этаже, хорошо. Очень хорошо.
Не-е, не нужна там моя помощь. Абсолютно не нужна…
От четвертой спички я, наконец, прикурил. А через десять минут уже спал дома глубоким пьяным сном.
Чи-ки-ри-ки бу-ба…


* - Грасс, Гюнтер. Тур де Франс (пер. Б. Хлебников) // Гюнтер Грасс. Собрание сочинений в 4 томах.  Т. 4. – Харьков. Изд-во «Фолио», 1997. – С. 511.