Как в сказке

Когда у меня вдруг случается хорошее настроение, я тут же стараюсь его испортить. Чтоб не раздражать окружающих.
- Отчего это он улыбается? - могут подумать прохожие на улице, пассажиры в автобусе, сослуживцы в курилке, соседи по дому. - Что его веселит? Может, он какой-нибудь злонамеренный тип, и все беды и печали, обрушившиеся на страну, доставляют ему удовольствие? А может, он устроился лучше всех и все наши проблемы ему по побоку? Почему, ну почему он сияет как масляный блин?!
На ростовских улицах за улыбку пока еще не бьют в морду, и я спокоен: если озлобление народных масс достигнет предела, то имеется множество простых и надежных способов надолго испортить себе настроение. Можно, например, заглянуть в пару-тройку коммерческих магазинов или пройтись по Центральному рынку. Посмотришь на ценник, сопоставишь его со своей зарплатой и чувствуешь, что цель достигнута - выражение лица соответствует общепринятой норме...
Кстати, о Центральном рынке. Шел я недавно через него, поглядывая направо и налево, и вдруг сердце у меня екнуло. Разумеется, мне и раньше приходилось слышать шуточку о том, что трудно, мол, жить в России без автомата, но увидеть пистолет на прилавке - это совсем другое дело.
Я сразу позабыл, куда шел. Первая мысль была, что это провокация. Тем более, что прецедент уже был. Какой-то кооператив в Москве торговал ножами с выкидными лезвиями германского производства, а покупателей тут же, в трех шагах от ларька, вязали сотрудники милиции. Так сказать, научная организация труда в действии.
Нож - ладно. Никогда, правда, я не мог понять, почему финка считается холодным оружием, а кухонный нож - нет. Я  такие ножи видел на кухнях у некоторых своих знакомых, что не сразу поймешь: это ножик, чтоб колбасу резать, или просто спартанский меч? А тут на тебе - "макар" на прилавке. Новенький, тускло поблескивающий, привязанный бечевкой за скобу, предохраняющую курок, - чтоб не стащили. "Неужели, - подумалось мне, - ростовские кооператоры переплюнули столичных?!"
Два раза я прошел мимо. Огляделся, словно товарищ Исаев на Блюменштрассе. Все было "чисто". А тут еще какой-то поддатый мужичок, явно прикативший из области "себя показать и на других посмотреть", заинтересовался. Остановился у прилавка. Взял в руки. Осмотрел "пушку" со всех сторон. Прицелился в золоченный купол собора. Я понял, что, вероятно, пожарные соревнуются с правоохранительными органами на самый крепкий и продолжительный сон, и тоже подошел.
- Какая штучка, а? - сказал мужичок. - Хоть банк с таким грабь. - И продавцу: - Сколько?
- Полтинник.
- Ну-у-у-у!..- перекривился мужичок. - За такие деньги настоящий можно купить!
Я второй раз не поверил своим глазам. Только взяв пистолет в руки, я убедился, что он... пластмассовый. Но до чего точно сделан, слов нет! Если рядом положить настоящий, то сомневаюсь, что их можно различить с расстояния в метр.
Тут настроение у меня испортилось ну просто мгновенно. Если на рынке торгуют пластмассовыми муляжами - значит, спрос есть. Что ж оно дальше будет?!
Не хочу и думать об этом. Ведь живем мы как в сказке - чем дальше, тем страшнее...
1991