Письмо

    Ночь незаметно переросла в долгожданное утро. Никогда бы раньше он не сказал, что рад наступившему новому дню. А вот сейчас... Может он просто устал от ночи, которой он посвящает все свое время, от звезд, от Луны, на которые смотрит в надежде найти что-то новое, что еще не видел не один человеческий глаз, от одиночества... Он был почти всегда один, его друзья... А были ли вообще у него друзья? Те, кто звонили, приходили к нему всегда что-то просили, отдавая взамен лишь свою лживую дружбу. У него была записная книжка, в которой записаны телефоны его "друзей". Но он прекрасно знал, что если позвонит кому-нибудь из них, то получит короткий ответ "Его нет дома!", "Он занят!" или "Он уже лег спать!". Было чудом, или большим несчастьем, если он до кого-нибудь дозванивался, по тому как его и так плохое настроение опускалось еще ниже от той грязи, которую ему выливали на голову из-за пустяка. Он привык к тишине, к созерцанию всего, что движется, но не говорит. Но рано или поздно это надоедает, а может просто... усталость? Он устал не только от безмолвного мира, но и от себя, от своих мыслей, которые переполняют его голову. И он заговорил...
    Сначала это был робкий шепот, потом его голос становился все громче и громче до тех пор, пока не перерос в крик. Его душа кричала, отчаянно, так чтобы ее услышали. Умеющий слушать, да услышит. Его крик нашел отклик. Он встретил такую же одинокую душу, по крайней мере, ему так казалось. Ее слова, пусть и напечатанные на виртуальной бумаге, доходили до самой глубины его души. Он ее понимал, потому что сам через все это прошел. Теперь жизнь ему казалась не такой хмурой и жестокой...
    Он встал с кровати и поплелся по квартире в поисках теплого халата. Было ужасно холодно, и он, идя по ледяному полу, иногда останавливался, прижимая одну ногу к другой. Заветный халат и тапочки лежали в другой комнате. Окончательно согреться ему помог теплый душ и горячая чашка кофе. Было около пяти, когда он вернулся в свою комнату с огромным обогревателем. Теперь будет тепло... Закрыв за собой плотно дверь, он включил компьютер... "Писем не будет! Те более от нее..." Он особо и не ждал, уже не ждал, потому что знал, что его последнее письмо все испортило, его чрезмерная искренность и честность сделали свое дело... Хотя осталась надежда, худшее из существующих зол... Безразличие в его глазах, холод в душе... ВСЕ исчезло, перед ним было письмо... От нее... Он прочитал его, раз, два... В комнате стало как-то светлее, воздух потеплел, утро казалось уже не таким омерзительным, как раньше... Перед его глазами всплыла вся история, которую она ему рассказа в письме, он стал частью ее, свидетелем...
    Звук поворачивающийся ручки его отрезвил, и он вернулся на землю. Пришла мама, ее, наверное, разбудила музыка, или просто она захотела посмотреть на своего любимого сына и поправить ему одеяло. Его ясный и радостный взгляд ее удивил, и на вопрос, почему он такой веселый, ответил, что прочитал смешной анекдот. Но истинная причина его радости была вовсе не в анекдотах, книжку с которыми он открыл перед приходом мамы, а в том письме, которое получил рано утром...