Простить

Простить.


Как хочется написать о том, что невозможно, нельзя простить того, кого любишь до самозабвения, чей образ лелеешь в своих мечтах, чьё тело ласкаешь в раскаленной от страсти постели, в чьи глаза вглядываешься до смертного обморока, если хоть раз он предал тебя, если хоть раз он надсмеялся над самыми чистыми, искренними – небесными чувствами. Никогда не удастся простить человека, для которого живёшь, чьим телом дышишь, любовью к которому умываешь истрескавшееся от слёз лицо, если из памяти восстаёт демонический образ его, смеющийся смехом дьявола, с сердцем вытканным нитками слёз, стекающих по лицу твоему. И лишь тогда, когда, ты, потеряв надежду на возрождение души человеческой в этом искусственном теле, перестанешь ждать, он вновь захочет увидеть твою боль, проверить твою любовь, почувствовать робкое прикосновение, увидеть страх в глазах и мелкую дрожь на нежном теле твоём. Он вернётся, зажжет огонь надежды, которым потом изожжет твою душу и плюнет на пепел сгоревшего сердца. Ты будешь знать, что твоё сердце сгорело в блаженном пламени любви, что ты погибаешь за любовь. И до конца жизни своей ты будешь ждать вновь этого огня, чтобы согреть отсыревшую душу. Ты будешь помнить ИХ: того, кто озаряет душу надеждой, того, кто доводит тело до блаженного экстаза, того в чьих руках ты купаешься, как в море неги, и того, кто плюёт на пепел. Ты вновь и вновь в минуты сладкого упоения мечтой испытаешь лёгкое волнение и неуловимое чувство его присутствия, ты будешь писать в надежде, что хоть кто – нибудь поймёт и скажет: “ Да, вот это любовь!”, ты будешь писать, но никто и никогда не поймёт, пока сам не истлеет в этом пламене… пока не напишет слёзные строки.