Лететь...

Лететь...
Далеко. На молодом белом коне нестись к солнцу, к звёздам, к своей мечте в неизвестность, в пустоту. Забыв обо всём... Пусть рядом плывут метеориты. Пусть в руках останется облачная пыль, запах земного времени и вкус совершённых ошибок. Да, только это. И ничего больше, что могло бы омрачить этот беззаботный полёт. Лететь...
Лететь навстречу смерти, которая и будет настоящей жизнью; она манит к себе холодными руками, зовёт слегка охрипшим голосом, томным, успокаивающим, завораживающим... Чувствовать её объятия, шёпот, но не стремиться уйти, оставить, а лишь прикоснуться и не дать завладеть собой всецело, не подчиниться... Лететь к ней...
Забыть...
Забыть всё, что может быть, если остаться здесь, если снова и снова спать, не видеть ничего вокруг себя, если открыть глаза.
Оставить всё: железки, бумажки, обиды. Они никому не нужны. Никому. Деньги... Золото... Ненависть... Это - фальшь. Это то, что убивает, что подрезает крылья, которые могли бы вынести отсюда, из тьмы, из грязи, из этого тоннеля без конца и начала. Будущего нет. Потому что нет прошлого. Нет настоящего. Нет ничего. А если ничего нет, то забыть всё намного легче. Оставить. И улететь. Пусть будет потеряно много перьев, но нужно вырваться. Это необходимость, без которой не будет свободы. Но это больно... Очень. Потому что впереди огонь, шипы, камни... Нужно вырваться... И забыть.
И снова лететь... Навстречу времени, навстречу счастью...