Кущи

Под ногами стелется белый рассыпчатый ковёр из снежной ваты, своими пронизывающими лучами всепрощающее солнце озаряет открывающуюся перспективу: висящую из ниоткуда лиану, образующую некое подобие пустых, но колышущихся, качелей, горстки сухого пепла, проносящиеся, ведомые ветром, между ног, множество улыбок на безмятежных лицах.
Вот там, на этих белоснежных пространствах, бегают маленькие бесята, милые существа с едва только прорезавшимися рожками. В кресле-качалке посапывает, выронив из руки книжку, архангел с суровым, изрезанным морщинами, лицом. За углом краснолицый демон, демонстративно отбросив в сторону трезубец, и лёжа на собственном, чёрном как смоль, плаще, играет в кости с грузином в белоснежном костюме, держащим в руке кусок сочного арбуза.
В кресле, обитом красным бархатом, никого нет - роль судии не имеет смысла в этом краю вечной неги, кресло стоит лишь как символ разделения ада и рая, ибо они едины есть.
Мне навстречу выходит моя Любовь. В руке её оливковая ветвь - символ победителя, которую она уже готова водрузить на мою изрядно полысевшую за последнее время голову. И я выбираю - остаться здесь навсегда или услышать совсем скоро немилосердное дребезжание этого варвара-будильника, готового к началу нового дня.
Мы всегда выбираем, и что бы мы ни выбрали, выбор всегда остаётся неверным...