Наутро выпал снег
Внизу хлопнула дверь. Это он уходил из ее жизни. И она ничего не могла сделать, чтобы остановить его.
Она распахнула окно. Села на подоконник.
Он прошел по двору - такой же сильный и решительный, как всегда. Только плечи были чуть напряжены. И ноги чуть сильнее вдавливали следы в снег.
Ей хотелось позвать его - тихонечко, чтобы не считалось. Но она не могла себе позволить увидеть, как он не услышит. Она не могла себе позволить не захотеть жить без него.
Когда в доме перестало пахнуть им, она закрыла окно и включила обогреватель. Металлическая зверюга заурчала, как сытый тигр.
Достала из сумки бумажник. Расстегнула молнию внутреннего - самого внутреннего, потаенного, всегда скрытого от чужих взглядов - кармашка. Вывалила все, что было внутри. Ворох записок, обрывок цепочки, пуговица. Что-то еще, шурша, завалилось под диван.
Села на пол. Стала думать.
Вернется? Едва ли. Такие не возвращаются. По крайней мере, так скоро, как ей хотелось бы.
Зазвонил телефон. Сердце на секунду замерло, а потом застучало с бешеной скоростью.
Не подойду, - решила она. Все равно не он. А больше никто не нужен.
Не подошла.
Смолк, оставив воздух тонко подрагивающим.
Хоть бы заплакала, - апатично посоветовала сама себе.
Не хотелось.
Сидела на полу, прижимая к вискам ледяные руки. Всей собой чувствовала тяжелую пустоту, растущую рядом и норовящую забраться внутрь.
Надо было начинать учиться жить без него. Дышать самой по себе. Спать, не ощущая рядом уже привычного тепла его тела. Петь для себя. И никому не звонить с работы.
Надо было освобождаться от любви. Отрезать кровоточащие кусочки и бросать в придорожные кусты.
А для начала - задушить рвущуюся мысль о том, что они любят друг друга и все можно исправить. Потому что это вранье. Потому что ничего нельзя исправить. Потому что такие, как он, уходят навсегда.
Когда в дверь позвонили, она все еще сидела на полу, обхватив колени руками. Звонок повторился. Длиннее и настойчивее. Еще раз. Еще и еще.
Она поднялась и медленно прошла через всю комнату. Через весь коридор. Отперла дверь.
Он стоял на пороге, припорошенный снегом, с буханкой хлеба в руках. И что-то прятал за спиной.
- Спала? А я тебе чипсов купил, - весело сказал он.
Она закрыла дверь. Набросила цепочку. Уткнулась лбом в холодное дерево.
Он долго звонил. Спрашивал, что на нее нашло. Говорил, что ему холодно и одиноко там.
... потому что это вранье. Потому что такие, как он, уходят навсегда...
Свидетельство о публикации №201021800014