Последняя сигарета

Смятая пачка, в  нервных пальцах дрожит последняя сигарета. Чуть погнутая, с крошечными вмятинками по всей длине. На самом кончике медленно, неторопливо наслаивается пепел. Тлеет, мерцает огонек.
-Что? Что ты хочешь этим сказать?
Сигарета резко взмывает вверх, проходит в миллиметре от спутанных черных волос,  на секунду замирает в воздухе, и потом так же резко падает обратно вниз, вместе с узкой бледной рукой, привычным жестом пригладившей волосы.
Затем огонек вспыхивает, на фильтре появляются еще несколько вмятинок, затем их окутывает волна сизого дыма.
-Что хотел, уже все сказал.
-Но… Но как же так? Я же только вчера говорила с ним…
-Ну и? А я сегодня с утра сидел у него дома и как совершенный идиот стебался над его депресняком.
-Выходит, зря стебался...
-Выходит... Какой там был этаж?
-Восьмой.
Молчание. Пепел падает мимо пепельницы на иссеченную поверхность стола. Тонкая струйка дыма, изгибаясь в немыслимых па, танцует все выше в воздух.
-Ты поедешь со мной?
-Пошли...
Жестко вспыхивает огонек, серый туман мгновенно обволакивает ставшую совсем короткой сигарету.
И она, маленькая, истлевшая, отдавшая все пространству, тем тонким пальцам, что держали ее, начинает падать вниз. Медленно, переворачиваясь в воздухе и продолжая тлеть, продолжая порождать новые фигуры танца, уже совсем незатейливые, простые.
Упала. Маленькая неуклюжая пародия на саму себя, неестественно выгнутая и переломанная.  Лежит среди гор пепла на стеклянном дне. Погасшая. Последняя. Погибшая.