ЧТО?

Полоса асфальтовая бежит вдаль, вдаль, вдаль. И проносятся мимо кусты, леса… Да что это я? Ведь это избитые фразы. Так, оказывается, часто бывает… Когда начинаешь писать… Пишешь штампами. Но гордишься тем, что ты сделала. Удивительно… И тебе все говорят: Блестяще! Ты – поэт.
А ты слушаешь творчество других и понимаешь, что ничего тебе «не светит». И рифмы и метафоры – все лучше, интереснее. И главное – СВОЁ, а не заимствованное откуда-то. И постепенно видишь, что ты совершенствуешься, пишешь больше и лучше. Но НЕ НОВЕЕ!. И постепенно, само собой, рифмы не идут к тебе в голову. Да какое там «не идут»! Они даже при огромном твоем желании не находятся. И валяются твои стихи мертвым грузом в твоей душе, в твоей памяти… Два-три оригинальных произведения (если их можно так назвать) – стоят публикации. И больше ничего. Тяжело осознавать, что в том, чем ты гордился, ты – ничто.
Но у тебя есть танец! И ты была лучшей.. ну, или одной из лучших. А теперь? Твоя тогдашняя подруга до сих пор танцует. Живет этим. И ей хорошо. И теперь она знает и умеет больше тебя. А это значит, что не хватит у тебя силы воли пойти туда – танцевать. И то, что ты любишь… никуда не годно.
Говорить что-то о лыжах или о беге… тоже нельзя. Это был всего год, в течении которого ты была последней….ну, или …..конечно, одной из них. Судьба?
Так что же остается?
Продолжать глупо верить в то, чего не может быть? Нет. Начать снова? – нет сил да и нельзя. А что тогда?
Что?
Ч-т-о?