46 Площадь Ты

Я всегда стараюсь отвечать на странные вопросы. Даже если их кто-то задал от скуки, просто так. Искать ответы не сложно – сложнее не расплакаться от внезапно нахлынувшего волнения, когда внутри оживает мир, давно потерянный в глубине прошлого – со всеми вопросами и ответами, слезами, судорогами, мечтами, в которых я пытаюсь бежать от себя самой. Да, конечно, у меня есть любимый маршрут автобуса. Для меня это не просто номер, мелькающий в перечне безголосых и бесконечных остановок, который я готова ждать, обдуваемая последним зимним ветром, и смотреть, как сходят и заходят люди. Его конечная – площадь Революции, центр старого города, его маленькое красное сердечко. Я попала сюда уже совсем взрослой и по очень печальной причине. Здесь живешь ты. Надо только отпустить 46-ой, пройти мимо запотевших стеклянных витрин «Цветы» и «Топаз – драгоценные украшения», потом мимо чугунных решеток, пронизанных тонкими ветками деревьев, маленького дешевого кафе на углу, а уже дальше – ты.

Только я к тебе, наверное, уже никогда не приду - не стряхну ледяные капли с воротника, не переступлю с ноги на ногу перед тем, как ты пригласишь меня войти, не согрею твоими ладонями свое замерзшее лицо, целуя пальцы и желая только одного - оказаться в тишине теплой комнаты, взять из твоих рук чашку крепкого душистого чая, так же молча, и уже ничего не говорить. Только любить, чувствуя, как ты трогательно заботишься обо мне, спрашивая, хорошо ли я выспалась, какое у меня настроение... А я, помолчав, скажу, что опять мокрая весна, и этот факультет, со скучными лекциями по философии, будильник на семь утра, подгорелые тосты…
Все равно продолжаю возвращаться к твоему дому. Останавливаюсь, но стараюсь не смотреть на твои окна с пушистыми фиалками на подоконнике. Они будто впитали твой образ – такие же живые и послушные, с мягкими податливыми лепестками. Я отвернусь от них и про себя спрошу: «Солнышко мое – отпусти, отправь меня в плаванье, и я буду совершать подвиги во имя тебя». Ты, конечно, не увидишь, как я умру, заглушаемая громким воем, где-нибудь на жестоком поле сражений, где только что звенели мечи под стенами зловещего замка, с твоим знаменем в руках. И тогда мне покажется, что даже в смерти ты будешь рядом со мной. «Опять читаешь рыцарские романы?.. Да, я и забыла - ты ведь пишешь диплом… Принесешь и мне что-нибудь прочесть, ладно?.. Не забудешь, мой маленький бесстрашный Ланселот?»

Красный. Так много красного вокруг – потрескавшийся голый асфальт, отбитые кирпичные торцы домов, подмороженные цветы в витрине – везде ты. В этом маленьком сердечке в центре города, в каждом одиноко-стоящем деревце, в окнах пустого, дымящегося от безделья автобуса. Даже в паутинке трещин поблекшей краски на стендах с афишами, только потому что на них когда-то останавливался твой взгляд.
Почему мне так часто хочется все бросить и приехать сюда? Может, в надежде встретить? Прохожу по площади, горько усмехаюсь - уже март. Сухой, только что увидевший мир из под толщи черного льда асфальт отзывается звуком моих каблуков. Иду в сквер, нахожу пустующую скамейку с тысячей шумных воробьев. Буду молча глотать слезы и курить. «Ты вроде бросила?» Вздрагиваю от ветерка – сквозит, как будто под кожей. Хочется закутаться в тёплое и закрыть лицо ладонями. «Когда я перестану тебя видеть в каждом облаке, когда ты, наконец, вырвешься из меня, из самой моей глубины… может быть, тогда. Но вот ты растворяешься, исчезаешь, появляешься снова… Помнишь, мы познакомились почти при таких же обстоятельствах – скамейка, сигареты…» 

Когда я сижу здесь утром, солнце всегда заливает собой эти просыпающиеся улицы, дышащие тобой и приветливо улыбаются. Потому что ты счастлива. В этой части города каждый день, прожитый среди встречавших тебя прохожих, какой-то необыкновенный. Вижу девушку в черном распахнутом пальто, она что-то напевает и ведет за руку пятилетнего малыша в желтой курточке с оранжевым капюшоном. Он что-то лопочет, направляясь ко мне, забавно щуря от света большие серые глаза. Почти твои. «Идем, не приставай…» Она замечает мою улыбку, улыбается в ответ, а маленькая теплая ладошка тонет в ее руке и скрывается за потоками унылых машин. Потеряла. Доносится знакомая музыка, вроде бы Air. «Да, извини, я опять забыла принести твой CD… завтра, хорошо?»

Ты будешь здесь позже, может быть много позже, потом, но непременно будешь и непременно тогда, когда здесь уже не будет меня Я тебя никогда не встречу – ты путешествуешь только в этих громоздких трамвайчиках. Тоже красных, в которых я тебя не найду. Потому что до твоих глаз мне подходит только один маршрут -  46. Конечная – площадь Революции. Твое сердце. Твой дом.

12.03.01.