он бежал

Он бежал, летел через чужие сны и мечты, как сумашедший ангел. И следы Его, остававшиеся в каждом, трепетали страхом ночи. Глушили печаль. И придавали мечтам тонкую струйку реальности... да так, что многие после этого уже не мечтали о небе. Он бежал. И не было предела этому бегу, не было и мгновения передышки... чтобы остановиться понадобились бы тысячи невидимых преград, невидимых человеку, но вполне ощутимых... если выташить язык и пытаться поймать им снежинки... то когда одна из них ложится на тёплый кончик... или когда идя между весенних деревьев, вдруг слышишь, как лопается тонкая, натянутая каким-то трудолюбивым паучком, паутина... через всё твоё тело проходит хрупкий зуд. Значит ты переступил – сломал очередной барьер. И что из этого? Он просто бежит дальше... и не важно Нам, что кому-то не спится этой ночью, потому что слишком громок трепет страха в сердце... не важно, что кому-то не хватает печали, чтобы остановиться и не стрелять... не важно, что ничего уже не хочется, кроме как остановиться и посмотреть на небо...