Прочь из серииодиночество

        Вдруг вижу по зеркалам, как мне маякует дальним какая-то приближающаяся иномарка.
        Ах да, конечно же, они – вечноспешащие и вечнонедовольные. Перестраиваюсь в правый ряд и, попадая в выбоину, мастерски чертыхаюсь. Всех и вся. Притормаживаю и переключаюсь на третью передачу, чтобы внимательней всматриваться в набегающий под бампер асфальт.
        Вообще-то разбитая за лето дорога меня никак не удивляет, хотя и очень злит, как впрочем, и  все вокруг. Осень. Унылая поздняя осень. Холодом тянет из приоткрытого ветровика. Курю. Жадно курю, и едкий дым иногда попадает в уставшие глаза. Они слезятся. Толи от табачного дыма, толи от неудачных последних попыток сохранить спокойствие.
        Друг меня не понял. Ну и бес с ним, и бог ему судья. Как-нибудь переживу. Никто меня не понял. Никто. Даже она. Ничего, как-нибудь переживу. Переживу?
        Опять притормаживая, плавно вхожу в поворот, однако машину немного заносит на мокрой пожухлой листве. Я слегка выворачиваю руль в противоположную сторону. Дорога выравнивается. Придавливаю педаль акселератора, и машина радостно набирает колесами обороты. Все. Уже все позади. Далеко позади.
        Дорога. Она уводит меня куда-то вдаль, где горизонт разгорается неярким красным костром.
        Слева безжизненные поля. Справа безжизненные поля. Голо. Только деревья сиротливо машут ветвями и дрожат на ветру редкими невзрачными листочками.
        Поздняя осень, но на душе, словно в юности, как-то сумбурно, волнует ожидание. И очень хочется, чтобы казалось, что все еще впереди. Там, впереди. Но, увы. Память – негодница. Она грызет крысой: было, было, было,… Как много было. Как много хорошего и не меньше плохого. Было. Все позади.
       Машину подбрасывает на бугорке и я, слегка подпрыгнув, крепче хватаюсь за руль. Шины начинают щелкать на стыках дорожных бетонных плит. Я переезжаю мост над обмелевшей речушкой и это, вроде бы, как-то символично. Ухожу, не сжигая мостов. А может надо их все-таки к черту, а? Может все-таки? Или как дальше? Или время возьмет свое?
       Осознаю, что назад для меня дороги нет, но, увы, чувствую, что частичка осталась там, позади. Частичка меня.
       Выжимаю из машины все, что могу выжать.
       Еду, стиснув зубы и играя скулами. Моторошно.
       Позади. Как много там было родного, как много осталось родного. А что впереди?
       Нервно закуриваю и резко выплевываю дым через ноздри.
       Сдюжу. Чувствую, что сдюжу.
       Меня успокаивает мысль, что это все же значительно лучше, чем то, что могло бы быть, что могло бы быть со мной, если бы я не уехал прочь.
       Курю.
       Вскоре будет вечереть.
       Выезжаю на грунтовую обочину и останавливаюсь. След клубится пылью.
       Достаю из бардачка карту, пристально рассматриваю паутину дорог.
       До ближайшего городка, в котором вполне должна быть гостиница, около сорока километров. Ну что же, осталось пока всего каких-то полчаса.
      Все с собой, главное, что я с собой.
      Открываю дверь, бросаю на землю окурок и зло раздавливаю каблуком. Пора.
      Я мягко трогаюсь с места, безжизненного места. И обращаю внимание на то, что кроме меня на дороге нет никого. Ни попутных, ни встречных.