Прощай

Чертовски, знаете ли, сложное это дело - выкрашивать на лакированных ногтях пентаграмму. Особенно в первый раз. Но Анча старался. О, да, это было дело чести для Анчи - в их семье всегда было принято чем-то радовать любимых людей в особенные дни. Такие дни, как сегодня. Итак, всего-то делов: часок - и готово дело.
А потом был день: море солнца, море небесной синевы, море стрёкота цикад, море запахов, просто море. Анча и Олег ездили на лошадях, лакомились креветками, ныряли на выносливость…
Но Анча знал: время разлуки пришло. Была почти полночь, когда Анча вынул из-под кровати небольшой чемоданчик из крокодиловой кожи. Взмах руки, старая «Волга» на мгновение замерла, и, качаясь, понесла его прочь. Терминал аэропорта без проблем пропустил его сквозь свои вращающиеся коленца, служащий произнёс ритуальное напутствие*, и Анча прошёл на взлётное поле.
Три, два, один, старт - стальные гусеницы приёмника отпустили рвущийся ввысь корабль и ракета медленно, словно нехотя, оторвалась от поверхности.
- Почему Так?-  слёзы стекали по щекам Олега, стоявшего у широкого панорамного стекла в вестибюле аэровокзала. Он опоздал чуть-чуть. На какие-то мгновения. Мгновения, которые стоили ему Любви.
- Не время, Олег. Ещё не время,- Анча не плакал. Не умел. Трёхпалая рука уверенно обхватила штурвал и понесла его вперёд, домой. Только вот дом Анчи остался за его спиной. Навеки…
_________________________
* «спокойной плазмы»