Еще о весне

Ты позвонила мне вечером, в тот час, когда синие сумерки делают мир зыбким  и нереальным. Ты говорила о том, что все кончено, что ты устала от бесконечной неопределенности, от заморочек и крысиных бегов. Ты говорила, что устала ждать меня. И столько в твоем голосе было отчаяния и мУки, что я поняла - на этот раз ты не шутишь.
Я схватила куртку, накинула платок на голову и заметалась в поисках ключей от входной двери. Из кухни на шум выскочил муж.
- Ты куда?
- Она позвонила...
- Опять? Господи, ты же обещала!
- Ей плохо.
- Погоди, - он схватил меня за плечи, - погоди, неужели ты забыла, что говорила мне год назад.
- Я должна бежать, иначе - опоздаю.
- Ты же в прошлый раз говорила, что все забыто и похоронено.
- Отстань, - я наконец открыла дверь и выскочила на лестницу.
- Я с тобой!
- Нет, тебе там не место, сиди дома, с ребенком, - я захлопнула дверь перед его носом.
Как назло ни одного автобуса, ну ничего, тут недалеко, я добегу за 10 минут. Я должна бежать, иначе - опоздаю. Вот уже и ее дом. Небо совсем черное, и свет фонарей сквозь деревья кажется зеленым. Надо же, уже весна наступила, а я и не заметила... Твое окно закрыто. Как же так? Почему? Почему я не вижу толпы народа у твоего дома? Почему я не слышу приближающегося звука сирен скорой. Я долна была опоздать... В бессильи я плюхаюсь на скамейку. Весна наступила. Как же я могла забыть? Истерический смех ли, рыданье ли, трясет меня, стягивая со скамейки на влажную землю.
Все похоронено и забыто. Ты скинулась десять лет назад. Твое место - в колумбарии на Кунцевском. Так зачем же ты звонишь мне раз в год, каждую весну, когда фонари начинают светить зеленым сквозь деревья?
Звонишь и просишь приехать...