Переполох

     В такую рань и холод. Я бегаю по улице. Туда, сюда, голова не проветривается. Вчера, кажется, чего-то было.  Комплименты, общие знакомые, разговор о музыке, книгах, немного танцев,  ром, мартини, губы и язык синие от вина, никак не поддающаяся застежка между ног, недостаток кислорода, удары кулаком в дверь. "Ты со мной, да  я с тобой, чуть - чуть не успели, чуть-чуть опоздали, земля вращается все быстрей, я лежу под твоими ногами".
Откладываю сочинение песенки и слежу за троллейбусом, призывно раскрывшим двери. Я не поеду - любимое место прогулок и покупок компактов, "Горбушка", закрыта. За шумом проезжающих машин послышались крики птиц. Интересно, где они живут, не вижу ни одного подходящего места. Джип на огромной скорости рассекает лужу-море. Из стоящего рядом "Москвича" слышна ругань, водитель не закрыл стекло, и вместо воздуха к нему в салон потекла грязь.
Ума не приложу, куда приткнуть сегодняшний день.