Музыкант

Каждый раз начиная письмо к тебе, я пишу новую страницу   нашего   «солнечного романа».  В моей комнате тихо, я сижу за письменным столом моей внучки, горит старая настольная лампа, плотные шторы закрывают окно, а суетный гул улицы доносит до меня едва слышный звон трамвая  и стук его колес.  Я вспоминаю серый, остывающий к вечеру приморский песок, невыносимо-алый закат над темной гладью моря, худенькую женщину в огромной соломенной шляпе, сидящую на камне с раскрытой тетрадью в руках.  Ты писала стихи, которые так нравились мне и которые ты считала смешными и нелепыми.  Они ценны хотя бы потому что сумели разогнать ту гнетущую, парализующую, знакомую каждому музыканту тоску, которая тогда переполняла мою душу. Впрочем, зачем придаваться воспоминаниям?
Хочу тебя видеть, дорогая! Здесь у себя: в серой, сырой, уставшей от дождя Москве! Скучаю невероятно!  Каждый вечер, засыпая в своей холодной постеле,  я представляю себе одну и ту же картину:  в такой же ветреный и пасмурный день, как сегодня, я отправляюсь в аэропорт, прислоняюсь к обшарпанной стене в зале ожидания, щурясь вглядываюсь в пеструю толпу прибывших с самолета и вдруг  узнаю тебя - женщину с кусочком солнца в груди.  Я жажду снова целовать твои загоревшие руки, видеть как вздрагивают надменные брови  на гладком высоком лбу, мечтаю блуждать с тобой по музеям и галереям своего города, ночи напролет болтать об искусстве и звездном небе над головой.
Случалось ли тебе когда-нибудь бывать в старинных московских двориках, где на чердаках двухэтажных особняков пляшет ветер свой разбойничий вальс?  Я поведу тебя туда, мы сядем на какой - нибудь скамеечке и, любуясь утренним пейзажем, будем целовать друг друга.
Приезжай ко мне скорее!  Я исповедаюсь тебе в своих грехах и ошибках, расскажу о мечтах и планах.  Я убежден,  никто не даст мне  лучшего совета, чем ты, моя ласковая, очаровательная подруга. Хочется до бесконечности признаваться тебе в любви и говорить безмерно много красивых и ненужных слов, но я умолкаю, чтобы не испортить музыки чувства обилием лишних звуков.
Прощаюсь с тобой... До встречи, моя далекая муза.
P. S.  Ты спрашивала меня в своем письме о делах и работе. Я не ответил тебе.  Прости меня, мой ангел, но я не нахожу сил, чтобы описывать здесь скучные детали быта, мои трудовые будни.  Все это суета, никому ненужные мелочи, которые у нас еще будет случай обсудить, если возникнет желание, в чем, впрочем, я сомневаюсь.
Семен Гердер с любовью.