Этюд со снегом

Когда-то я был маленьким. Я любил белый снег и красные гроздья рябины. Тогда веселые воробьи прыгали маленькими комочками счастья. Но и сейчас, в этом заброшенном парке все также краснеют сквозь слой свежего снега ягоды рябины, и все также перелетают с ветки на ветку маленькие воробьи.
Я бродил по большому запорошенному снегом парку. Сбивал перчаткой снег с пушистых веток деревьев, ногой разбивал лед на маленьких замерзших лужах.
Она подошла ко мне и, подняв голову, спросила:
-Во что ты играешь?
-Я не играю, -  поднося к своим глазам руку полную хлопьев  снега и наблюдая, как они тают, сказал я.
-А что ты делаешь? – удивилась она.
-Я? Я вспоминаю, – вытерев мокрую руку о своё пальто, ответил я.
-А что ты вспоминаешь? – её пронзительны голубые глаза с любопытством смотрели на меня с маленького розового от мороза личика.
-Наверное, - я отломил кончик еловой веточки, - наверное, я вспоминаю себя.
-Как? Ты вспоминаешь себя? – она удивленно подняла брови. Рассмеялась, - Как можно вспоминать себя?  Ты ведь здесь. Ты можешь посмотреть на себя и вспомнить все что забыл.
Я улыбнулся.
-Наверное. Но просто иногда это не получается. Ты стараешься, но ничего не выходит.
-Может быть, ты просто не сильно стараешься?  - она подошла ко мне и, запрокинув назад голову, посмотрела на меня своими серьезными детскими глазами.
Подхватив под руки, я поставил её на засыпанную снегом горку. 
-Как тебя зовут?
Она немного подумала, подняла сползающую на глаза большую вязаную шапку и, вся растворившись в широкой улыбке, сказала:
-Киской.
-Киской? – теперь была моя очередь удивляться, - Странное имя для девочки.
Она рассмеялась.
-Ну, по правде меня зовут Олей. А киской меня называет папа. Он говорит, что я такая же маленькая. Совсем как киска.
Оля огляделась по сторонам. Стоя на горке, она была такого же роста как я. А может быть даже немного выше.
Какое отсюда все маленькое, – и она, скатилась вниз в огромный сугроб.
Я присел перед ней, чтобы помочь ей отряхнуться. И пока я отряхивал с её маленькой красной курточки снег,  она, жмурясь от низкого солнца, задорно улыбалась небу.
-Теперь  ты вспомнил себя?
-Еще нет, - ответил я и пошел к одинокой скамейке, стоящей на краю небольшого ледового катка.
-Хочешь, я покажу тебе свои игрушки? – прокричала Оля.
-Покажи, - я смахнул со скамейки снег и, закутавшись поплотнее в пальто сел на холодное дерево.
Где-то там, за деревьями, наверное, шумел город, но здесь в старом парке, было слышно лишь как падал снег с деревьев, когда какая-нибудь одинокая птица перепархивала с ветки на ветку в поисках теплого уголка. И больше ни звука, ни шороха - во всем большом парке, видимо, были только я и Оля, которая тихонько возилась со своими игрушками около замерзших скрипучих качелей.
Наверное, в каждом городе есть такой парк – старый, с собственной историей, со своими никому непонятными голосами, зимой весь засыпанный снегом, а летом утопающий  в дикой безумной зелени. И он всегда остается прежним – сколько бы лет не прошло, он неизменно встречает тебя немного грустными запустелыми дорожками, тихим шорохом деревьев, неторопливым курлыканьем голубей. Он пытается вернуть тебя в прошлое, напомнить тебе то, что казалось ты давно забыл. Он напевает тебе тихие песни уже прошедших дней, одаривает тебя воспоминаниями, которые может уже  никогда бы не вернулись.
Правда  порой нелегко уловить его слабый голос во множестве окружающих тебя пустых звуков. Трудно ухватится за то, что никогда больше не повторится, трудно различить в блеске солнца маленький огонек далекой свечи.
А сейчас старый парк молча стоял надо мной. Он приветливо покачивал ветками деревьев, в шутку забрасывал  меня снегом, дотрагивался до моего плеча пушистыми, новогодними  лапами старых добродушных елей. Он был рад. Рад, что я снова вернулся. Рад, что снова вижу то, что было когда-то. То, что возвращается вновь.

- Оля, - раздалось откуда-то издалека. Я обернулся. Оля подобрала свои старенькие игрушки и пустилась бегом к женщине стоящей на краю парка. День закончен. Всем пора домой. Я поднялся, отряхнул пальто от снега и вышел из парка, неся с собой то, к чему буду возвращаться снова и снова.
К своему детству.