Природа безумия

Подвластен ли нам наш разум? И что нам в этой власти? Крупяной снег мелькает своими бесчисленными снежинками, как минутами - время, безостановочно, с невероятной скоростью, доводя меня до безумия. Все они летят вниз, вниз, вниз... и кажется, не будет им конца. Но конец есть, и не так уж далек. Тогда, быть может, небо прояснится.

Как душное, тяжелое, бесформенное облако, накатывает бессилие. Что проку в молодости, если вокруг только это бесцветное облако, гасящее звуки, смывающее краски, усыпляющее, зачаровывающее, пьющее силу, чувства, жизнь, как чудовищный паук. И разум цепенеет, и мысли, скорчившись, замирают и засыхают, как мухи в паутине. И вскоре уже весь мозг - густо заполненное кладбище премерзких насекомых, опутанное чем-то клейким и вязким.

Мозг - какая же это мерзость! При одной лишь мысли увидеть его освобожденным от прикрывающей его оболочки берет тошнота. Гнусная каша! Ха! А мне то раньше казалось, что каша в голове, это нечто в переносном смысле. Ничего подобного! Куда лучше иметь в голове опилки, чем эту скользкую гадость.

Сероватое вещество - как пасмурный зимний день в сырую оттепель, как вчерашняя овсянка. И это вот - вместилище души. Немудрено, что этот хрупкий механизм - душа, так быстро портится в таком сосуде. Попробуйте-ка положить микросхему в овсянку. К семидесяти годам она окончательно придет в негодность! А вы то еще удивляетесь, что есть такая штука, как старческий маразм, не говоря уже о смерти. И так вот - изо дня в день, из года в год, исподволь гибнет наша душа. Выходит, жизнь - последняя ступень ее существования, а дальше - все! конец! - остается только положить остатки антисанитарной субстанции в урну и запрятать куда-подальше - она свое отработала.

Ну и дела! И как же раньше мне не приходила в голову такая простая истина - должно быть, мой рассудок уже изрядно подпорчен. Что же делать? Ай-яй-яй, так что же делать? Пока не все еще потеряно? Ах, знаю - надо выпустить душу наружу, на свежий воздух, разбить эту бочку кислоты, в которой она разлагается. Да, точно! Какой же тут этаж? Десятый? Мало! Надо наверняка разбить этот мерзейший сосуд, эту проклятую скорлупу погибели. Сколько тут вообще этажей? Шестнадцать? Ага! Как жаль, что не триста восемьдесят шесть. Ну, да разница невелика.

Прощайте! Я спешу освободиться, пока еще не поздно спасти то, что осталось! Вы поняли меня? Ведь моя мысль так ясна и проста, если только ваш разум еще достаточно силен. - Спасайтесь! Скорее! Пока не поздно!..

22.02.1996.