День рождения шизофреника
Юра недавно похоронил маму. И изящный муж похоронил маму. А ещё раньше мы с этим изящным мужем хоронили маму галочкиного дружка, поэта, между прочим. Пришли и сидели, как два чудака, на стульях возле телефона. Всё делали женщины. Лишь по случайности я увидел бледно-серую ногу покойницы. От бедра до стопы. Думаю, поэтому они и страдают. Оттого, что им одним и приходится всё делать. А потом галочкин бывший дружок, или нынешний изящный муж произносят голосами Альбера Камю, сегодня, дескать, умерла мама. Милые вы мои, что же делать?
А критика-то как пляшет, ай-яй-яй! Литературоведы запойные звенят бокалами. Как только услышат эти тихие печальные слова, так сразу же с шумом и гиканьем чокаются. Сегодня умерла мама. Просто мама. Есть повод поговорить об искусстве. Это, мол, сынки, и есть наш мир. И вот будет Юрочка сидеть один и ждать нас всех. А мы не придём. Не потому что боимся сумасшедших, а потому что так распорядился заступник наш, Иисус Христос - суперзвезда.
Альмира же однажды притащилась к нему за водкой, ночью. А он сломал ей большой палец на левой руке. И всегда говорит, что когда он болеет, то похож на Смоктуновского. Царство ему небесное. Смоктуновскому, имею в виду. Очевидно, они сейчас сверху глядят. Смоктуновский и юрина мама. Наблюдают, как занимается он воображаемой любовью. Один-одинёшенек. И умнеет. Неправильное сексуальное развитие, дескать, приводит к сверхмощному интеллекту. Сидит и наливается мудростью, прямо на глазах. Простил всех давно. Никого не ждёт. А почему? Да потому, что сегодня - пятое мая. День рождения шизофреника.
Свидетельство о публикации №201050600044