Масскультура умерла

Предисловие.

На сайте всё время кто то умирает, то любовь, то морковь, то графоманы. Позвольте и мне внести свою лепту в общий котёл. Итак,

               Масскультура умерла.

Масскультуру хоронили в темноте и молча, а потом ушли, не запоминая дороги, останавливаясь время от времени, чтобы сплясать танцы народов севера, а кто не хотел, тот шёл дальше и о нём забывали, как только он скрывался за поворотом. В эту ночь многое случилось, но никто не следил за ходом событий, так же первобытному человеку не хотелось наверно описывать процессс своего происхождения от обезьяны. А когда пришло утро быстро и без особых мук умерли рекламщики, несколькими часами позже забились в агонии клипмейкеры. Некоторые принимались биться головой о стены, неистово голосить последние хиты, рыдать. Они умоляли указать могилу, они чувствовали в себе силы воскресить хоть самого Иисуса Христа, только бы им отдали их маскулльтуру. По непонятным причинам имиджмейкеры и копирайторы чувствовали себя нормально почти до шести вечера, особенно последние, заключая в четыре строчки, почти танку, всё что заказчику было угодно. А где-то в половине седьмого вечера их поразила странная болезнь. На коже появилась странная аллергия , которая красными пятнышками то вспыхивала, то потухала. Окружающих это раздражало и их согнали в резервацию. Сколько они ещё протянули никто не знает, потому что за ними не следили. Вообще в тот день перемёрло много народу, лень перечислять всех менеджеров высокого звена, издателей модных журналов и прочая, прочая. Была весна и тех, кого охватила гормонная лихорадка никак не реагировали на тех, кому было плевать. Никто не устраивал распродаж миловидных вещичек. Остались в живых только PR-ровцы, почему их пощадил перерожденный мир, осталось для меня загадкой. Некоторые мимикрировали в социологов, кое кто в философов, а остальные бродили по улицам в лохмотьях, применяя методы нейро лингвистического программирования, выпрашивали корочку хлеба, пару монет, хоть какую-нибудь работу, а самые наглые прибавляли к последнему "по специальности". Их по ошибке считали заразными и гнали прочь, их боялись бить, зато преспокойно кидались камнями. Намного позже некоторые старушки стали их подкармливать по воскресеньям, самые слабые до этого не дожили. Было пасмурное утро, двое валялись прямо на дороге, они совсем недавно перевернулись лицом к небуи каждый шептал ему о чём то своём.

- Сем, я хочу поговорить с тобой.
- Ползи ближе, я плохо слышу в последнее время. Я могу сам немного подвинуться, но не больше чем на 10 сантиметров, мне жаль своих сил, их мало осталось.
- Сем, скажи, почему мы не умерли?
- Потому наверно, что PR на половину искусство, котрое намешали корысти, елси бы мы померли  - это было бы слишком просто. Я думаю так.
- Сем, я хочу жить, как никогда раньше, я умру сегодня, я уже точно знаю, я больше не апатичен, не депрессивен, я просто хочу жить, Сем, что мне делать?
- Неужели кто то может всё знать? Во всяком случая это не я.
- А что если я отрекусь, мне станет легче?
- Вряд ли ты сможешь, это больше тебя, это было твоим призванием, а сейчас мы выродки, которым некуда себя приткнуть.
- Сем, я хочу всё вернуть…. Сем?…. Сем! Се-е-е-е-е-е--е-е-е-ем! Твою мать, не умирай, ну не лежи как бревно, ну вставай, ты слышишь меня?!


- Вставай! Опять лекцию проспишь, сколько можно тебя будить!

Сидя на кровати можно было всматриваться в весеннее утро и радоваться новому дню. Отголосок чего то далёкого заставил меня осмотреть свои руки на предмет начинающейся болезни. Признаков не было. Наверно пока.