Список бессилия В день оторванного ногтя

Проблемы, всегда присутствие проблем, копошащихся в голове и отравляющих жизнь…Мой оторванный нокоть – как метафора…Становление образа… Сон неспящего мужчины...Как  мало мы любим  даже самих себя…Обилие пишущих женщин, которые пишут когда им плохо, женщин в которых варится тёмная масса новой жизни.  Страхи, большие и мелкие…Улица, всегда голодная до криков и отчаинья…Непрерывный шелест пересчитываемых купюр. И одно большое на  всех  желание вкусного куска мяса…Жизнь, которая всегда  откладывается на завтра…Большие  и малые круги нескончаемой гонки. Ибо земля вертится, заставляя нас испытывать зуд непрерывного движения. Боязнь выхода из колеи. Боязнь непривычных условий. И скука, и отсутствие близкого человека, и тело вечно создающее пролемы некомфорта. Любовь – схолостическое учение приближение к сути которого, лишь отдаляет линию горизонта…И вдруг: отрывная радость, за которой прячется пустота и безумие…Теперь больше не возникающая дилема между искусством и сытым благополучием желудка, где тотальное преймущество последнего  очевидно…Ночные майские дожди смывающие с души пыль и копоть дня…Существующий набор потребностей – требующих ежедневного материального подтверждения…
Одиночество – вожделённый наркотик разьедающий душу. Любимая женщина – чувстующая себя голой без новой обуви, колготок и массы мелочей, набегающих в немыслемые суммы, ещё не заработанных денег…Быстро проглоченная, непережёванная пища, с вечной гипотетической недостаточностью витаминов…И вдруг набежавшая прохладная – среди зноя, волна покоя, полного покоя, когда становишься почти чистым и оторванным от всего…И тут-же: как было хорошо, при виде неё – старающейся сделать мне приятное, если бы не эта скованность, на фоне нелюбви…С ясным, нетвёрдым взглядом…Почему так много их мучениц, заливающих  слезами холод ночных подушек. Неужели, так много требуют они от бога? Когда всё это многое уменьщается в одно слово – ЛЮБОВЬ…Я бессилен, я ничего не могу сделать, лишь брызгать желчью, разбрасывать пустые метафоры, шипящие как искры от костра на влажной земле…Бессилие и слепость…Зачем? Я, бесчисленное колличество раз, задаю себе этот вопрос: Зачем? И всякий раз придумываю новую отговорку – которая не  утешает страждущих, а даёт им лишь ещё один шанс приблизиться к бесконечности, в которую невозможно врасти.

12 мая 2001г