Память

Где-то я раз услышал, что самое плохое в нас - это память...
Ho не будь ее, не мучались бы мы долгими ночами в поисках самих себя, не силились бы открыть потаенный смысл кофейной гущи, карт торо, рун и прочего. Не искали бы своего отражения в немых зеркалах, а, найдя, не сравнивали бы их с чужими представлениями о нас самих.

Лопнула ниточка. И сотни пестрых бусин, больших и маленьких, цветных, прозрачных или мутных, пульсируя, разбежались по полузабытым отрезкам бытия. Радужные воспоминания и не очень. Хмурость забытого вечера, искры снежинок в тот Новый год, шуршащая огненная листва того сентября, уснувшая симфония февральской ночи. Все смешалось. Перепуталось. Заблудилось. Погасло.

Роняешь взгляд на свечи. - Они - мои собеседники. Три. Одна,- будто, поет. Мерно так, неторопливо. Другаякричит о чем-то о своем, захлебывается успеть успеть рассказать о наболевшем и трепетно, и, вместе с тем, назойливо приковывает внимание. Третья заснула или дремлет. Как хочется вдохнуть в нее свет жизни, чтоб озарила она путь. Путь через одинокую пустую ночь. Ночь терзаний, поисков, воспоминаний, тягостных и лучезарных.

Ты вспоминаешь, как хорошо или плохо тебе было с тем или с той. Ты будишь в себе забытое, затертое, смятое, пожухлое, как листва. Ты наполняешь сентябрь огнем и дождями. Поишь май солнцем и грозами. Убаюкиваешь февраль ветрами и вьюгами. Ты пьешь терпкое густое вино под названием Память, смакуя каждую каплю, наслаждаясь каждой минутой, прожитой вместе с ней - твоей памятью... Ты ненавидишь и поклоняешься ей. Ненависть есть суть любовь. Два столь непохожих и родственных чувства. Одинаково сильные свей чистотой и открытостью. Ты чтишь себя в отражении мыслей своих о днях, ночах и промежутках между ними, когда свет еще спит, а мгла еще не растворилась в нем. Когда звезды еще ярки, а солнце уже провозгласило рождение нового дня. Который стоит прожить так, чтобы помнить о нем всю жизнь.