Письма с помойки

Знаете, где можно узнать правду о человечестве – на помойке.

Вот вам голая правда жизни без лицемерия цивилизации и наивысший предел откровенности, с оттенком недосказанности. Великое изобретение человечества – пакеты для мусора, как конверты для писем в будущее, писем для потомков, придирчивых к своей истории, то есть к нам.

Вот «конверт» туго набитый старыми сломанными игрушками. Плюшевый мишка с оторванным ухом, машинки без колес, пластмассовый «боевой арсенал». Значит мальчик. Значит вырос. Не играет больше в войну…. Может уже не играет, а воюет? Где ты теперь малыш, пухлые ладошки которого мастерили сказочный мир из   кубиков конструктора?  Молчит об этом шелестящий пакет.

Помойка –  изнанка человечества.
Оборотная сторона Луны.

Вчерашний снег слегка облагородил пейзаж, жирные вороны клевали что-то  из большого  пакета. Кыш, противная и наглая птица! Что там в «письме»? Постойте-ка:  объедки в купе с гниющими лепестками роз. День рожденья? Да вроде бы нет, чересчур уж много еды и роз. Жалкий серпантин оберточной бумаги. Открытки. Много. «С Бракосочетанием!». Понятно откуда пакетик. Но почему открытки здесь, а не на комоде в спальне новобрачных. «Дорогие Катя и Толя…»  Что произошло? Толя в последнюю минуту передумал? Катя сбежала с Васей? Брачная ночь обманула надежды и вчерашняя счастливая пара уже пишет заявление о расторжении брака? Интересно.…  Но нет в пакете ответов на мои вопросы. Задумываюсь. Иду дальше.

Каркает воронье в тяжелом сером небе. Городская мусорная свалка, унылое кладбище надежд.

Резкий порыв ветра. Иголки снега в лицо. Из развернувшегося пакета – ворох белых листов. Письма. Настоящие. О любви. Почему здесь??  Письма о любви не выбрасывают. Их хранят в деревянных шкатулках,  перевязывают ленточками, и учат наизусть. Даже если и не отвечают на подаренную в письмах любовь взаимностью. Или не хранят, а жгут в пламени свечи, глотая слезы, пытаясь этой соленой влагой погасить пожар в сердце. Или рвут на много-много мелких кусочков не читая. Но их не выбрасывают вот так, пачкой. Ветер кружил белые листы чьей-то выброшенной любви над мокрой землей. А, может, письма просто не нашли адресата? И их до сих пор кто-то ждет, заглядывая в пустой почтовый ящик в грязном парадном.

Экскурсия по разрушенному Пантеону судеб.

Ой, а это что? Пакет ощетинился торчащими иголками шприцов. Коробочки, пакетики, ампулы…. Нитроглицерин, корвалол,  папаверин….Ой, а тут не «по-нашему» написано…. Да, видать сильно кого-то прихватило. Стоп. Что это? Огарки церковных свечей, сквозь мусорный смрад – запах лампадного масла. Да, прихватило. Навек прихватило. Не воротить, не откричать, не вымолить отсрочку. Поминальный стон пригородной электрички. Испуганно притихли вороны. Неужели и они понимают, что написано в этом «письме»?

Над пустырем ветер. Свинец туч вперемешку с вонью костров. Это мусорщики, чистильщики истории сжигают наши «письма в будущее». Стойте! Не нужно! А потомки? Что ж, они будут судить о нас только по книгам, фильмам, картинам, музыке…. Но ведь там ложь! Правда только здесь,  на помойке…