Вечер победы

ВЕЧЕР ПОБЕДЫ

Девятое мая...

Утром по главной улице шествовали ветераны. Оставшиеся. С каждым годом их все меньше (Господи , какая пошлая строка!). С каждым годом они проходят по главной улице все тяжелее. Все медленнее.

Вдоль дороги - детишки пионерского возраста. В руках разноцветные флажки и цветы. Скандируют: "Поз-драв-ля-ем!". Телевизионщиков и фоторепортеров - тьма. Вечером на всех каналах, а наутро во всех газетах: "Видите, мы помним, мы любим, мы поз-драв-ля-ем!".

Мы поз-драв...

Вечер. Ливень. Полчаса назад отгромыхал салют. И сразу за последним залпом - ливень.

Наверно, городские власти не предполагали, что ветераны (оставшиеся) выйдут вечером на площадь Ленина, чтобы встретить СВОЙ салют. Наверняка не предполагали. Потому что в противном случае по главной улице неслись бы в обе стороны троллейбусы. Но мимо только маршрутки летят. Забитые пассажирами. Бог мой, да если бы и пустые - не поедут старики за 75 копеек, ведь буханка хлеба стоит дороже, а кушать надо и после праздника. Кто-то поинтересуется: "А разве ветеранов не обязаны возить в маршрутках бесплатно?". Обязаны. Поэтому стараются не возить. Вообще.

Вечер. Ливень. Остановка полна стариками и пьяным молодняком, для которого сам по себе вечерний салют - повод напиться. Троллейбуса нет. Нет десять минут... двадцать... сорок... Наверно, городские власти... Впрочем, об этом уже было выше.

Наконец - чудо: подходит троллейбус.

В салоне не протолкнуться. На сиденьях - пьяный молодняк. Старики? Они стоят. Нет, они буквально висят на поручнях, хватаясь за них обеими руками. Их швыряет по ходу из стороны в сторону. Им тяжело держаться. Они слабые. Повторяю: ОНИ - СЛАБЫЕ.

Рядом со мной - старуха с трясущейся головой. Она наверняка видела войну. Или тыл. Не суть важно. Она то и дело падает на меня. Я пытаюсь поддержать. Вдруг с сиденья подрывается здоровенный лоб - видимо, проспал остановку - и, работая локтями и корпусом, продирается к выходу. Место освободилось! Моя старуха получила шанс! Ей только и надо, что протолкнуться мимо меня... Отстраняюсь. Пытаюсь освободить дорогу и заодно перекрыть путь жаждущему удобства молодняку. Не сумел. На сиденье плюхается неведомо откуда взявшаяся пара. Старуха ободряюще улыбается мне и вновь хватается за поручень обеими руками. Я бью по поручню кулаком. Пара отдыхает: она нежно прижимается к нему, он целует ее в шейку. Я точно знаю, что он будет плохим мужем.

Моя остановка. Выхожу. Ливень поливает улицы с той же силой. Добегаю до подъезда. Захожу в квартиру. Включаю ящик.

В ящике по всем каналам: ПОЗ-ДРАВ-ЛЯ-ЕМ!!!

Мы поз-драв...

11. 05.01.