Сон андрея белого

-  Кто твой любимый поэт?
-  Андрей Белый.
-  Белый!? Он, что, очень белое любил?

Из разговора двух junkie

  Однажды Андрею Белому приснился сон. Этот сон был абсолютно белым. Белое солнце своими белыми палящими лучами освещало белые поля, холмы, горы, моря, реки и леса сна, некогда бывшие желтыми, коричневыми, синими и зелеными. Независимо от смены времен года этот мир оставался неизменно белым. И ночи здесь стояли белые круглый год, а не только в начале лета, как это бывает в Санкт-Петербурге. И дни здесь были также белыми - так что день мало чем отличался от ночи. Поэтому здесь можно было бодрствовать сутки напролет.
  Летом во сне шел белый-белый дождь, а зимой выпадал белый-белый снег. Белые звери гуляли по белой траве и белые деревья роняли на них белые листья. Если же что-то не белое попадало сюда, оно рано или поздно становилось белым, даже, если оно было изначально черным. Так, растущий здесь черный кофе, казался белым, стоило лишь его попробовать. Единственным кажущимся (да и то только на первый взгляд) исключением была эфедра дикорастущая, зелеными пятнами забрызгавшая все окрестные холмы. Однако, пройдя определенные стадии химобработки и она становилась белой-белой.
  А виновником такой странно-причудливой  трансформации этого сонного мира был его автор, поэт Андрей Белый. Однажды ему приснился сон. Этот сон был абсолютно белым…

P.S. В шестом часу утра Андрей Белый уже стоял на балконе, задрав голову. Над ней кружились белые чайки, оповещавшие поэта своими жалобными криками о том, что мир для него изменился навсегда. Белый перевел взгляд на белеющую от солнечного света полоску горизонта, закурил “Davidoff Lights” и перегнулся за перила. На балконе осталась элегантная белая с золотым тиснением пачка сигарет. Шел снег.