Пролог... из книги братишка

Наша совесть – не ваша совесть !
Полно ! – Вольно ! – О всем забыв,
Дети, сами пишите повесть
Дней своих и страстей своих…

Марина Цветаева.
 

1 ноября 1999 года убили Кирилла. Убили Киру, моего Киру… Убили на проклятой войне, в Чечне… 

Кира служил в СПЕЦНАЗе… Ему было 29 лет…

С тех пор первое число каждого месяца для меня – день траура, день скорби и поминовения. Я не знаю, почему так… Но это так… В этот день я надеваю черные очки, в любую погоду. Я не хочу, чтобы окружающие меня люди видели мои глаза, видели то, что в них делается…

Я осиротел… Не было и не будет больше никогда такого человека в моей жизни, каким был Кирилл… Этот подарок судьбы, этот дар Провидения – это настолько огромно и неправдоподобно, что я поверил в него окончательно только тогда, когда Киры не стало… Слишком поздно… Как всегда…

Но счастье – было ! Неописуемое, невыразимое, сияющее – как безоблачное небо в солнечный день… И такое же величественное и чистое…

Теперь со мной только воспоминания… О нас, о нем, о нашей жизни… Да еще кокарда с его крапового берета – кусочек дешевого металла, дороже которого для меня нет и который я ношу всегда с собой…

О Кире никто не знал. Никто не знал, что мы были вместе – ни мама, единственный мой родной человек на земле, ни моя бывшая жена Катерина, жизнь с которой так и не сложилась у нас, несмотря на все наши усилия. Кира был моей тайной, которую я оберегал ото всех, потому что в такую любовь, как была у нас, невозможно поверить. Но мне и не нужна ничья вера… Никто так и не узнал, как все кончилось, и что в холодный ноябрьский день мне пришлось хоронить самое дорогое, что у меня было… Мое горе – только мое, - и тогда так было и сейчас тоже так…Но… 

Зачем же я пишу все это, спросите вы ?

…Был обычный теплый вечер в конце лета. Кира недавно вернулся из очередной спец. командировки в Чечню. Мы сидели на берегу реки вдвоем. Рядом резвилась наша собака. Горел костер, пеклась картошка в углях… Он держал мою руку в своей… Нам было хорошо и спокойно… Из-за леса уже поднималась луна, сгущались сумерки и туман стелился над водой вперемешку с дымом от нашего костра… И вдруг Кира сказал:

«Малыш, пообещай мне одну вещь...»

«Какую ?»

«У тебя есть талант… У тебя есть дар описывать то, что происходит в жизни вокруг тебя…»

Я хотел было открыть рот, но Кира поднял руку и остановил меня.

«Так вот. Если когда-нибудь со мной, не дай Бог, случиться несчастье и я оставлю тебя одного… Пообещай мне, что ты напишешь о нас… Что ты напишешь книгу о том, как все было… Чтобы другие узнали… Узнали, что так бывает… Ничего не говори, просто пообещай мне…»

Я пообещал…

В тот момент я готов был обидеться на него, потому что его слова причиняли мне боль. Но теперь-то все по-другому… Слова Киры оказались пророческими… В них было странное предвидение конца самого великого события в моей и его жизни… Великой боли, которую трудно даже вообразить…

И вот – я пишу эту книгу. С болью и тоской, в одиночестве, которое теперь во сто крат страшнее, чем было раньше, чем я мог представить себе…Я назвал книгу – «БРАТИШКА» - Кира иногда называл меня так, это его слово… Ценой неимоверных для меня усилий я выполняю данное в тот летний вечер обещание…

Не знаю, когда я закончу все это. Я буду стараться… Я не могу теперь по-другому… Я – должен, и в этих словах – все, так научил меня Кира. Но кто бы знал – какой это груз…

Иногда, когда я пишу в тетрадке, я настолько увлекаюсь, что забываю о своей потере… Иногда мне даже кажется, что я не видел наглухо запаянный цинковый гроб, открытую на свежей земле могилу, скорбные лица ребят из СПЕЦНАЗа, их слезы… Когда я пишу о том, что было, меня опять наполняет счастье и за спиной вырастают крылья… Как раньше… Когда нас было двое…

Конечно же, я все понимаю умом. Я понимаю, что Киры уже нет на свете… Что он ушел навсегда… Но мое сердце не верит этому. Наверное потому, что ум – это еще не весь человек…Мое сердце, не смотря ни на что, продолжает любить, надеяться и верить…

Оно верит, что когда-нибудь, в самый обычный день, в дверь позвонят… И этот звонок, словно крик, разорвет тишину… Я ничего не почувствую, ни о чем не догадаюсь… Я просто пойду и открою дверь…И на пороге будет стоять ОН… ЖИВОЙ… Это будет не сон и не видение… Просто, ОН вернется… Не смотря ни на что… А вернее – наперекор всему…

Я ЗНАЮ, что так не будет никогда, но Я ВЕРЮ, что именно так все и будет…

Потому что, все-таки, Бог есть на свете и хотя мир – зло, держится он – на любви…

А любовь – никогда не умирает…

Никогда…


весна 2000 © Андрей Орлов. Все права защищены.
Перепечатка и публикация разрешается только с согласия Автора.

Текст впервые опубликован на сайте "COMUFLAGE@КОМУФЛЯЖ" и выложен здесь с согласия автора.