бульвар

- Ты еще не знаешь, как это будет. Никто этого еще не знает.
- Почему ?
- Представь, что ты пишешь письмо старому другу, которого ты давно не видела.
Ты садишься, берешь чистый лист бумаги, и на нем нет пока ничего.
Трудно найти первую строку - будто бы все так просто и ясно, но тяжело сделать
выбор...
- Неа, так не бывает - я всегда знаю, что напишу вначале - "Привет" или "Здорово!",
а дальше само покатиться.
- Разве тебе так легко это сделать?
- Конечно, что ж тут думать-то, быстрей бы за дело!
- Хорошо, давай не будем спорить, время не терпит.
- Терпеть не могу, когда ты так говоришь, сразу чувствую пыль книжных полок.
Откуда ты такой взялся?
- Давным-давно, когда трамваи еще...
- Хватит!
Ирка слегка стукнула Стаса по спине сумочкой, хорошо, что там было почти пусто.
- Что, в рукопашную!?
- Ха, у тебя рука поднимется ?
- Ничего, сочтемся.
- Угрожаешь ?
- Еще бы!
- Жаль, я сегодня оставила дома любимый брелочек, мне его Васька в десятом классе сам из свинца отлил, представляешь ?
- Да, Ирка, везет же тебе на ухажеров, мне бы кусочек их фантазии, да немного талантов, все бы магазины были завалены мои бульварными романчиками.
- Ага, еще б лень твою ампутировать, или хоть немного ее укоротить...
Дальше разговор зашел не то чтобы серьезный, но скорее личный, такое постороннему не понять. Была осень, пока еще было тепло и сухо, время затяжных дождей не пришло, но иногда на северо-востоке появлялись черные хороводы дождевых тучь, все великолепие этой осени могло закончиться в любой момент - так всегда. Они шли по аллее, конца ее не было видно - она убегала по склоны холма вместе с проспектом, по которому, как всегда, куда-то спешили машины, но им спешить было некуда. Странно, но времени у них тоже было мало. Легкий ветерок легко гладил ветви каштанов, иногда подхавтывая с земли желтые листья, небрежно играл ими, находил новые, оставляя прежние с их безнадежным желанием
вернуться на прежнюю высоту.
- Завтра все закончится, - бросил Стас.
- Что "все" ? Не умничай, терпеть не могу твоих многозначительных фраз, - Ирке было явно весело, хотелось дразниться.
- Ты ведь знаешь.
- А ты говоришь, будто тебя пригласили на собственные похороны.
- Ирка! Это идея! Представляешь - берешь "Фотожоб", делаешь забавную открытку в стиле "Приглашаю", пишешь там громадными буквами место, время, предполагаемых гостей, главного героя торжества, прочую ерунду, а потом мелким-мелким шрифтом про похороны.
Веселая будет вечеринка...
- Брось, ты же не панк, чтоб так шутить.
- Нет, но почему бы и нет. Надоели эти постные праздники души.
- Ты сам-то себе еще не надоел? Если нечем полезным поделиться с товарищами, так
никакой праздник не поможет, да еще и превратишь это дело в нудное набивание животов с перерывами на классический литрбол или забивание гильз в Вадькиной машине.
- Вот так всегда - самые хорошие начинания, душатся, вырубаются на корню.
- Определенно, тебе надо купить пива, кажется у тебя бензин на нуле.
- А что ж мне делать, одни рабочие будни, и ни одного праздника, ни для души, ни для
тела.
- Ты рискуешь быть облитым горячими слезами моей скорби!
- Нет уж, скорбить должен я.
"Вряд ли я вообще буду по кому-либо скорбить", - подумал Стас. Даже по себе, мелко это
- скорбить, лучше и приятнее - любить когда есть возможность, только не каждый может так.
Почему-то любят далеко не все и чаще всего тайком. Скорбить может каждый, со вкусом,
напоказ. Глупо как-то. Проспект круто пошел вверх, они замедлили шаг. Солнце уже собиралось спрятаться за холм, на асфальте алыми лужами лежала вечерняя заря, машины спешили навстречу закату. "Интересно, не ошибся ли я насчет причины нашей встречи. Скорре, что нет. Ирка обычно
не звонит в час ночи."
- Сегодня классный вечер,- полувопросительно сказал он, - как здорово, что ты меня вытащила на улицу, ведь прошел бы этот вечер мимо меня, как, впрочем...
- Не надо, не ной. Я давно хотела тебя увидеть. Кроме того, еще это... Я не хотела по телефону
- пошло это. Одним, словом, Стас, я хочу тебя пригласить на свадьбу...
- О, давно мечтал сыграть одну из главных ролей в таком водевиле!
- Стас, брось. Я выхожу замуж, и мне было б приятно видеть тебя на свадьбе.
- Да, Иришка, не буду ломаться. Я рад за тебя, хотя мне немножечко грустно, так бывает, когда теряешь друга - он уезжает далеко и ты знаешь, что больше никогда уже не сможешь идти рядом с ним вечером по парку и обсуждать любимые книги или проблемы численных методов.
- Меня еще рано хоронить. Я нашла человека, с которого люблю, с которым мне хорошо, а не еду в Калифорнию вырашивать силикон.
- Конечно же нет. Пойдем к ларьку, здесь всегда в продаже свеженький "Монах" и устроим небольшую вакханалию по смиренной рабыне...
- Ты был всегда потрясающе несносен! Только за это я и буду терпеть тебя всегда. Мне
пора, Стас, не забудь, на чью свадьбу ты приходишь в субботу.