Американцы совершенно не злые

Петька:
Американцы совершенно не злые. С ними весело. Семён вчера принёс им полную коробку лука и петрушки и ему дали три пакета галет. А мне сегодня – длинную плитку горького шоколада и банку сгущенки. Они совершенно не говорят на нашем. Только: “водка, лук, хорошо”. Но они всегда весёлые, и нам с ними лучше, чем с Англичанами. Таких снобов как эти – я еще не встречал. Словно наш почтальон. Правда американцы чаще пьяные, чем эти. Англичане – они из богатых. Бароны все. Завтрак в девять, ужин в шесть. Дорогие сюртуки. А американцы из простых. И одеты как наши. Как мой папка, что на фронте. Вообще мы устроились хорошо. Хромой кузнец, на крыше дома которого мы устроились, тоже рад нам. Иногда поит чаем, иногда угощает варёной картошкой. А мы ему по хозяйству помогаем.
В деревне мужиков то – он да мы.
Война. Дело серьезное…
А вчера у Пашки была рвота. То-ли галеты американские, толи та конопля, что мы жарил на костре со свиным жиром из американской банки. Думали, что помрёт. А сегодня утром он проснулся чумной – и сразу на нас орать. Что мы его отравили. Сам виноват. Нечего было лишнюю ложку есть. Третьего дня слушали у кузнеца радио. Наши опять молодцы. Воюют.
Кузнец с утра злой. Американцы напились и утопили джип в ручье. Лётчики. Едрёна их мать. А водить не умеют. Его, кузнеца , ночью подняли , помочь. А как тут поможешь, одна крыша видна. Мы от шума проснулись. А вообще он ничего, толковый. Молотком такие вещи делает, скрючится в кузне, как колдун и стучит что-то себе. Жаль, ноги нет. Но всё равно, все бабы – к нему липнут. Стонут по очереди в хате у него.
Сегодня вечером несём английским лётчикам курицу. Еще не достали, но к вечеру словим. Майкл пообещал три банки тушенки и пять сигар. Майкл не летает. У него ноги нет. Он у них вроде как завхоз. Говорит больше всех, а толку им от него так это только по съестному до по чему где достать. На него пилоты смотрят как на слугу. Буржуи. А американцы, у них господ нет. Как у нас, все равные. Только еще больше равные они. Они как напьются, то и начальника своего матом кроют, по своему. И нас научили.
Вообще, нам повезло. Тут сразу и американские лётчики и английские. Снабжение у них – по первому разряду. Не то, что у наших. Мы живем, как в раю. Самогон им носим, фрукты, овощи. А они нам - и галеты дают. И помногу, не то что наша, Красная. Когда с моста за тушенку, для наших в Донец ныряли – Серёжка насмерть разбился. На шпалу напоролся. Так наши даже доставать его не стали и тушенку зажали, что не по уговору он помер.
А еще у Пашки есть парабелум. Настоящий. Он его два раза показывал, а потом прячет где-то. В его селе, в хате – немцы жили. Так он почью парабелум и вытащил из кобуры у немца перед тем как из дома убёг. Говорит, немец из этого пистолета их кота убил. Мол, молока ему налил, а тот фрицевскую подачку не принял, исцарапал фрица. Вот он его и застрелил. В голову прям.
Нас американцы как своих принимают. Только лопочут не по нашему. А мы, больше по немецкий шпрехаем. Недели две назад видели пленного немца. Худой и грязный. Наверно его застрелят. Били его сильно. Наши.
У американцев баб наших, больше чем у кузнеца. Мы, когда они музыку устраивают, всегда рядом.. Они их в сарай тянут, мы там в стенке дырку расковыряли. Весело!
…
…
…
Пашка:
-Война. Конечно это вши, которые едят нас. Знаете , что это значит?
- Когда я вернулся домой в 1944 году, моя сетра Таня, трое суток, мыла мою головы дустовым мылом и плакала. С тех по я уважаю одеколон. Но у американцев он был пахучей. Моя сестра Таня, старше меня. Но я умер. У меня в 1983 году случился церроз печени. Врач на вскрытии сказал, что мои легкии, как у младенца. А я умер! За неделю до смерти мой сын и жена пришли в мою палату. Сильный сын. И ещё более сильная жена. А я смог только сказать: Костюм пошейте, на выпускной вечер….
- я не смог связать нормально фразу. Интоксикация. Сами понимаете.
..
Петька:
- Пашка, он был самый молодой из нас.
..
D4:
Он сорвал все планы написавшего его историю, он умер. Молодым и сильным. Но это мы так знаем. На самом деле умерли все те американцы, чванливые англичане, а мой отец жив.. пока о нем помнят.
Мой отец, Пашка. Он и умер в 1983 году.
После войны он стал сварщиком, потом пилотом. Потом пожарным.
Он был хорошим человеком. Странно, печатаю, а клавиатура молча глотает слёзы.
Его жизнь. Она растворилась в моей. А я…. -Что я стою?