Террорист

Зашёл в переход – длиннющий, как такса. Так, людей в форме пока не видно, можно идти. Моё лицо почему то пугает людей – стоящих, курящих, жующих, продающих и идущих. Но мне плевать кто и как ко мне относится. Сквозь собственный запах пробился ужиком аромат роз. Поднял бутылку – она для меня поинтересней всякой алой розы будет, да и жить-то как-то надо. О! Студентик стоит: «Брат, дай сигарету, умираю от голода – никотинового». Даёт. Куда ж ты денешься, милый. Боишься. И правильно делаешь, - на лбу моём написано, что вред я тебе могу причинить какой-нибудь. Поднимаю с грязного пола перехода бычок, подкуриваю. А всё-таки Колумб был великим человеком! Смотрю по сторонам – джентельментов в форме по прежнему нет. Это хорошо, а то они очень легко нарушают размеренность мою. Дым, сладкий дым старых побед… Бычок из сигареты обжигает губы, и так уже больные донельзя. Иду по переходу, противоположного выхода (входа?) не видно. Солидно выглядящий человек покупает газету, чтоб прочитать про самого себя – из кармана торчит пачка денег. Вроде и галстучек завязан аккуратно, но вот деньги… Прохожу мимо, - мне светиться сейчас нельзя. Ага, господа в форме. Они что – из воздуха соткались? То-то здесь так пахло. Руки крутят, джентельмены погонные. Сопротивляюсь, кусаюсь, бью, пинаю. Не хочу к ним, ведь я вне закона, я – бомж, я – вор, я – террорист, я – лицо кавказской национальности, я – бандит, я -...