Страна снов

- Кто это?
- Мы...
- А это?
- Кисточки на ушах.
- И у меня?
- И у тебя... - Она улыбнулась. - Мы же из породы кошачьих.
- Красиво получилось... И забавно.
- Дарю, - сказала она, и пододвинула к нему рисунок.
- Мы здесь вместе.
- Да... Вместе...
- Навсегда?
- Навсегда.

   Завтра очередной выпускной экзамен. Даже странно, что у него хватает времени что-то читать, о чем-то думать, кроме нее... Она обещала прийти. Встретить его...

   - Целовались! Представляете?! В школе! Прямо на глазах у младшеклассников!.. Вы понимаете?!.. - Классная, русичка, была в гневе. - Это надо же додуматься!.. Места им больше нет!
   Перевела взгляд на него. Он старался  не смотреть ни на нее, ни на родителей.
- Такой хороший мальчик. Ему надо подальше держаться от этой девочки... Не доведет она его до добра.
   Кто-то что-то продолжал  говорить... Он кивал. Молчал... Они не поймут… Что толку, говорить?.. А ведь прежде ему нравилась классная... Вероятно за то, что порой в ее глазах мелькало понимание…
- Так можно и без аттестата остаться. В общем так…- Она хлопнула ладонью по папке, подводя итог, - Завтра - к директору и там решим, допускать его к остальным экзаменам или оставить со справкой, как и ее.

   Сегодня вечером у нее в квартире шумно. Песни, веселье, музыка, терпкий ароматный глинтвейн. Бренчит гитара, крутятся  пластинки, временами оживает старенький "Бехштейн" с бронзовыми подсвечниками. Вертинский и Procol Harum, Окуджава и Beatles… Постоянно бегаем  курить на лестницу. Смеемся, спорим о недавно услышанном и прочитанном… Порой встречаем соседей. Жмемся к стеночке, пряча за спиной сигареты… Косятся, но  интеллигентно молчат… Проходит военный с третьего этажа, пару раз пробегает крупный мужчина с четвертого, бросая на нас внимательные взгляды... Как оказалось потом - не зря…
- Кто это?
- Письменник. С четвертого этажа.
- А что пишет?
- А бес его знает…
   Через несколько лет Письменник упомянет их в своем новом романе и наречет - “девичье-цыганской богемой из квартиры №22”, а про нее так и напишет: красивенькая, с пухлым ротиком и широкими "гляделками".
   Тем временем в квартире вновь оживает "Бехштейн" и кто-то из девушек начинает петь красивую незнакомую ему мелодию... I don’t know how to love him…
 
- Так не бывает...
- Что?
- В жизни так не бывает. Ты, море, эти горы, солнце... Это как во сне, - мечтательно произнес он.
- Тогда не просыпайся. А то я исчезну.- Она сдвинула шляпу с его глаз.- Чувствуешь солнце?
- Да.
- А песок?
- Да…
Она  брызнула прохладной водой ему на лицо. Смеется…
- Соленое?
- Очень.
Она наклонилась над ним и жарко поцеловала его в губы.
- Чувствуешь меня?
- Да.
Она отодвинулась.
- Видишь небо?
- Вижу.
- Какое оно?
- Ослепительное… И бесконечное... Как твои глаза...

   Теплая июльская ночь. Только что закончился дождь. Душно. Свет фонарей пробивается сквозь густую листву каштанов, туманно поблескивая на мокром асфальте. Неспешный стук каблучков. Он уверен, что это она. Возвращается домой. Вот прошла мимо... Не заметила... Еще несколько шагов и она скроется в арке старого дома. Чуть позже  вспыхнет желтым огоньком окно на втором этаже, колыхнутся шторы, мелькнет пару раз знакомый силуэт. Потом погаснет свет, и он вновь останется наедине с пустынной улицей. Прильнув спиной к дереву, слившись с ним всем телом, он еще долго будет смотреть в темное окно, вдыхая запах июльской ночи, и вспоминать - короткие светлые волосы с челкой, шелк платья, легкий запах сирени и ускользающую нежность.