*Цвета меня

  Чувствую слабость в теле. По тебе начинаю грустить. Коричневый меня начинает раздражать. Как можно стоять на месте, когда во мне столько сил, энергии и идей. Хочется рваться, разрушая прошлое, освобождаясь от его пут. Как это прекрасно чувствовать себя освобожденным хотя бы на мгновение от прошлого. От опыта. Черпая опыт, я пытаюсь отслаивать его духовную ценность, поглощая, и отколупывать мусор, сопровождающий его в пути. Так, живя, я расту духовно, оставаясь незапятнанным, словно дитя. Это цель. 
  Коричневый - это попытка держаться за прошлое, проецируя его в будущее, пытаясь продлить до бесконечности настоящее. Но в один момент ты взрываешься, и путы со звоном отступают. И вот я снова чист. Я не имею опыта. Ура! Быть может я смогу возродить былое обаяние. Обаяние дитя. Быть может.
  Я снова прихожу к тебе. Мы говорим. Ты видишь, что я уже не тот. И я снова наполняю тебе впечатлениями. Я снова чувствую прилив сил, энергии. Это уже склоняет мой глаз к Фиолетовому. О, господин Фиолетовый, вы непостоянны. Я снова открыт новым веяниям. Я могу изменить в себе все. Но, желательно, не отступиться от былой морали. Я - ветер. Ветер - я. Он - мы. Но, это не долго. Я нахожу новую линию, по которой предстоит идти и начинаю путь. Начинается самый длительный период. Это уже постепенное отклонение от Фиолетового и поклонение Синему. Для меня слово Синий всегда включал в себя цвет небесной синевы. Да, я чист, как небеса, ибо совесть моя чиста. Я спокоен, я иду. Я уверен в том, что путь мой верен, ибо успех тому залог. Вспомним Жана Кальвина. Синий или голубой - это цвета, сопровождающие меня всю жизнь. Это цвет моих глаз, моей души, моих желаний. Я люблю его. Я задыхаюсь без него. Каждый цвет гнет свою линию. Одевая черный, я чувствую себя скованно. Он конечно хорош для балов, но дома он убивает меня. Белый раскрывает мои силы, наполняет меня жизнью, очищает. Да, именно очищает, ибо я очень ценю чистоту. Но проходит время и тело слабеет, ум утомляется, и я испытываю по тебе невыносимую грусть. Это время измены Синему. Я отхожу от него, чтобы принять боль. О, боль - это Черный. Я его не ношу на теле, я его чувствую под кожей. Это время, когда я нуждаюсь в душевном напряжении. Я начинаю слушать напряженную музыку, становлюсь натянутым, как струна. Это пик моего творчества. Я пишу. Ура! Но проходит время и я снова...