Любовница?
Дома никто не увидит, как, проснувшись ночью без тебя, я буду царапать стены, кататься по полу, выть по- звериному сквозь сомкнутые на руке зубы. А потом, сидя на корточках, начну покачиваться вперёд-назад, глядя перед собой слипающимися от соли глазами.
Ты никогда не поймёшь, как ненавистно мне упоминание о ком-то ещё. О ком-то из той, твоей второй жизни. Я не могу упрекнуть тебя. Наоборот. Ты стараешься оградить меня от своей биографии; настойчиво неумело создаёшь наш маленький рай. Но сквозь тонкий шёлк недомолвок (зачем я умею замечать?), проглядывает испуганное твоё личико – нет, нет, не надо! Ты просишь не вторгаться.
Что я могу? Ведь присутствие кого-то ещё в твоей жизни – оно на лице у тебя, в твоих глазах, в твоих поступках.
И пусть любовница – это я,
а кто-то ещё – твоя половина.
я всё равно тебе больше, чем жена -
я твоя любимая.
И тысячи лет такие, как я
задают себе вопрос –
почему я не имею права
быть рядом с тобой, когда беда,
и краснеть от стыда
за твои оправдания?
Лишь только, когда твои руки встречаются с моими, я хоть на немножко могу представить, как моя отчаяная птица пробивает сердцем облака...
Свидетельство о публикации №201071300049