Сказочная ночь

Ночь. Миллионы огней, оглушительно взрываясь в синей мгле, превращают город в гигантского хамелеона, который переливается неповторимыми брызгами света. В это время суток их отражения в Неве убегают вслед за бесконечной лунной змейкой и …оживают. Размытые отражения людей уходят в ночь, в совершенно иной мир.
Мосты-тяжеловесы разевают бездны ртов, окаймленных фосфорными клыками. Эти чернеющие в сиреневой дымке врата выпускают на волю мир грез, который вместе с многочисленными парочками влюбленных назначает свидание на берегах мерцающих вод. На этих набережных желаний. Свидание с реальностью.
Летний ветерок теребит легкие платья и изящные шарфики, игриво срывает редкие шляпки и улетает в высь, едва слышно порхая бархатными мотыльками в темно-зеленой листве. Некоторые деревья издали напоминают стайку летучих мышей…
На ветру вьются души зыбких отражений и длинных теней. Подобно пламени свечи: то разгораясь, то тускнея, бросая искры, вытягиваясь в струну, шипя или плача…Коварный огонь, облизывая белоснежный фитиль, покрывает его копотью, пробираясь все глубже и глубже, к самой сути ее существа. Оставляя после себя лишь бесформенную массу холодного воска -  бездушного строительного материала. Свеча так быстро сгорает, не давая опомниться. Тает на глазах, только изредка затихает, призадумавшись о чем-то самом сокровенном; так теплится пламя наших душ.
Жадно вдыхая этот пьянящий вихрь ощущений, забываешь обо всем. Душа жадно стремится окунуться в это море красок, торжественную тишину и беззаботность насвистывающего ветра…
Свет наших душ, объединяясь в едином порыве, встречает белую ночь, вопреки непроглядной тьме.
Прямые проспекты и улицы притаились под неусыпными взорами долговязых фонарей-одуванчиков. Порою кажется, что крыши домов завалены  ослепительным снегом – это небо… серебрится, стирая грань между реальностью и отражением. Каждую ночь невидимый художник в исступлении смешивает краски за моим окном. Будто слепой, который отчаянно ищет тот неуловимый  единственный оттенок, известный лишь ему одному. Чернеющий ультрамарин сменяется серо-голубым мрамором…В белые ночи стоит только задуматься на секунду о чем-то своем, и уже никогда наверняка не знаешь: то ли еще ночь, то ли утро опять на цыпочках проскользнуло у тебя перед носом. Кажется, чьи-то заботливые руки смывают краски и туманную пыль с вековой палитры.