Горсть. На смерть Николая Зотеевича Федореева

Горсть.
На смерть Николая Зотеевича Федореева.

В Городе этом живёт много людей. Они не похожи друг на друга, но всячески умудряются быть одинаково грустными. Это не их кредо. Но так им иногда глухо слышится. Так они надумали незамысловато - быть одинаково одноцветными. Жить отвлечённо в этом Городе, значит преднамеренно обречь себя на одиночество. Что, в принципе, и происходит. Но одиночество бывает различным по состоянию, - бытовое, самое распространённое, и от того очевидно посредственное:

Можно прикинуться грустным и хворым,
Дверь запереть, и задёрнуть шторы,
Выключить свет, ко всему, заодно,
И с плоскостью камбалы лечь на дно...
Возможны  незамысловатые  варианты.   Впрочем,   от  этого  одиночество бытосуществования не становится осмысленным. Скорее повседневным. Пристрастным - чем бы только заполнить Пустоту:

Можно посыпать себя нафталином,
Дворником стать, персонажем витрины,
Скромным госслужащим, просто окном,
Но рыбой - камбалой с плоским хвостом...
Беспристрастно замечу : камбала - рыба промысловая. Прибрежных и умеренных глубин. Местечковость Океанических Пространств. Так услышалось не к месту.
Знаки этого Города - палеолитические рисунки Древних культур. Фигурки-петроглифы на боках окатанных ледниками каменных увальней-валунов. Бытописание первых художников, определивших свой угол зрения фиксирующий Время. Камни эти закатаны в серый асфальт улиц, но иногда обнажаемы. Надо только присмотреться, а значит - вглядеться в их летописные своды. Просказать годичные кольца Великанов Деревьев, пропеть голоса Трав и Цветов...
Мы - чужестранцы, пришедшие неизвестно откуда и живущие неизвестно куда. Кибитки достались Огню. Язык и его многоцветные Наречия превратились в шелуху однородности. Одинаковость стала нормой. Но что-то происходит. Чтобы это чувствовать, необходимо жить отвлечённо. Обречённо на одиночество, но говорить языком Небожителей. А это уже смысл, мало пока кому понятный.
Пошлость, посредственность, боится середины. Это слишком больно. Но именно здесь, на этой острой грани, происходит всё самое интересное. Этим Путем идут единицы в обозримом столетии. Но тысячелетняя культура - армия одиночек. Сорulа mundi - Скрепа Мира.
Р. S. В Городе этом жил Художник. Ходил неприметно его прямолинейными и кособокими улицами. Жил Пространством. Смотрел и видел. Говорил Языком Деревьев, Камней и прочих Составляющих. Вернее, пространствами их Языка. Языка объектов-аксиом, не требующих доказательств.
Путь Его сопровождали Две Птицы. Одна была Белой и летела высоко в Небесах. Крылья Её были Крыльями Ангела. Другая Птица была Чёрной. И она сидела на Его Плече...

20  марта 1996г.