Аспекты

Голос. Страшная сила. Им можно замучить до «забыть вдохнуть».
До сих пор не пойму как от неЁ мог остаться только голос? Вот кажется ты разговариваешь с ней. А потом опускаешь трубку и еЁ резко нет. Она не плавно удаляется, она не стучит каблуками, не шлЁпает домашними тапочками, не включает телевизор за стеной и не идЁт пить чай  на кухню и еЁ нельзя догнать и обнять и сказать как хорошо что она есть, она просто прекращает существовать и дальше начинается боязнь создавать еЁ в душе. Создать себе еЁ чтобы при остановки голоса она продолжала жить там внутри? Не хочу. Не хочу придумывать еЁ, высовывать глубоко зарытые осколки прошлого склеивать их насильно, залеплять чем-то новым, подчЁрпнутым из голоса и из воображения, чтобы потом опять класть трубку и понимать что опять еЁ нет. А всЁ придуманное – это вовсе не она, а лишь моЁ ностальгирующее по ней Я.
Автоответчик. Ведь на самом деле она может громко в это время смеяться или неутешно рыдать. Или еЁ вообще уже нет.
А этот голос даЁт надежду ждать и волноваться. И заученные за ней, сто раз повторенные слова еЁ  и этот жуткий гудок и тишина. ВсЁ. Там никто не ждЁт, там отсчитываются секунды…
Телефонобоязнь.
Тело. Это не обязательно физическое влечение. Это скорее на инстинктивном уровне.
Ведь тело можно обнять. Его можно погладить. ОтзовЁтся импульсами в мозг о том, что с тебя хотят ближе, чем слушать и смотреть. Можно согреть, можно защитить, и даже спасти от смерти. Тело приходит быстрее всего. Хотя можно допустить просто взгляд.

Тошно. Господи, какая жуткая реальность. У меня забарикодированный вход в душу и чтобы туда попасть надо перелезать через кресла, столы, стулья, заспанных котов, бить заново разбитые до крови коленки, а потом встать перед высокой дверью и долго стучаться и подглядывать в замочную скважину.

Успех. И вот я уже рыцарь с доспехами, что блестят даже в кромешной темноте. И это чувство увеличивается и я поднимаю голову всЁ выше и выше и вот я смотрю на небо,  я взлетаю.
И пусть кто – нибудь посмеет сказать, что я единственный в той комнате с закрытыми дверьми, и пусть кто-нибудь посмеет сказать, что мои латы не блестят. Я сегодня успел и мне плевать на всех вас.

За успехом. Привкус будущей неудачи. Белый чЁрный белый чЁрный. А4Б7
Я шагнула слишком далеко крошечной деревянной своей пешкой, не задумываясь о еЁ статусе я встала прямо перед ферзЁм, что беззвучно смеЁтся. Его ход.
Резкий вкус неудачи и красиво завитые деревянные стружки.

Пальцы. Пробегают по еЁ телу. Тянут тонкие ниточки благодарности и спокойствия импульсами в мозг. Изученной траекторией я скльжу по еЁ плечам, руке, локтю, перескакиваю на живот.. выше. ... обнимаю еЁ как самую любимую свою куклу, целую в тЁплые губы. Пальцы сжимают еЁ руку. Ухожу.

Пальцы. Верные мои охотничьи  пЁсики вдавливают буковки отслеживают каждую мысль обрекают еЁ на память и перечитывание. Я опять на траектории. Изученной? Да, жаль.

Мир. Затонувшее где-то сознание, и всплывшее на поверхность, спокойствие. Держась за прутья решЁтки,просовывая голову между ними я сознаю что я не взаперти. Я в безопасности.