Конверт без адреса

Перебирая снимки из семейного архива, я наткнулась на старую фотографию. На стуле стоит маленькая девочка, а рядом - немолодая женщина в белом платочке, с грустной улыбкой. Пожелтевшая от времени, выцветшая, потерявшая четкость, фотография из того страшного года в самом разгаре войны.
Эта девочка - я.
Нахлынули воспоминания.
Отца своего я помню довольно смутно, а вот его мать, мою бабушку я буду помнить до последнего своего часа, до последней минуты. Бабушка, мамочка моя, как ты мне нужна сейчас, спустя полвека, когда у меня самой взрослые дети и подрастают внуки, твои праправнуки 1 Как мне необходим сейчас твой совет, твое успокаивающее слово, твой строгий и в то же время такой любящий взгляд, твои добрые ласковые руки.
Этот снимок, где мы вдвоем с бабушкой, был сделан в мае 43-го года по просьбе отца. Мы долго и торжественно собирались в фотографию. Бабушка сменила свой темный платок на светлый, попыталась улыбнуться в объектив. А я, приодетая понаряднее, так и не сумела улыбнуться. Все-таки и здесь, далеко-далеко от войны, была война, и было страшно без отца.
В каждом письме на фронт я писала печатными буквами:  "ПАПА, СКОРЕЕ ЗАКАНЧИВАЙ ВОИНУ И ПРИЕЗЖАЙ ДОМОЙ. МЫ ЖДЕМ ТЕБЯ." В последнем письме он предупредил, что его переводят в другую часть, изменится номер полевой почты, и он напишет нам, как только сможет.
Готовая фотография уже несколько дней лежала на столе в конверте, на котором не было адреса. Мы ждали письма с фронта.
И дождались.
В тот день к нам в комнату   вместе с почтальонкой вошли соседи. Письмо! Бабушка выхватила у почтальонки конверт-треугольник и поднесла к глазам.   
- Это не Мишин почерк.  Может,  из госпиталя?
Быстро развернула треугольник письма и начала: "Дорогая Екатерина Ивановна!..."
Голос её прервался, и она передала листок соседке.
- Не могу. Читай ты.
Приглушенным голосом, почти шепотом, соседка произнесла первые слова: «Дорогая Екатерина Ивановна! Пишет вам друг вашего сына  Иван Жар..."
- Ну вот! Я же говорю, что из госпиталя. Читай! - вырвалось у бабушки
"Ваш сын, гвардии, старший сержант Спицын Михаил Степанович, геройски погиб, возвращаясь из разведки..."
Молча, не вскрикнув, не застонав, падала бабушка. В комнате стояла такая тишина, что было слышно, как ветер, влетев в открытое окно, пытается вырвать из рук соседки листок с черной вестью и унести его куда-нибудь... куда-нибудь...
Соседка тихонько положила письмо на стол рядом с конвертом без адреса, в котором была наша с бабушкой фотография. Отправлять её было уже некому...
С тех пор прошло почти шестьдесят лет. Я держу в руке старую пожелтевшую фотографию. На ней - пожилая женщина в белом платочке, с грустным лицом, а рядом на стуле — маленькая девочка с широко открытыми глазами.
Эта девочка— я...


Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.