Смерть приходит вечером

Вечером я чувствовал себя ещё хуже. Вот уже пять лет я жил один. Жена умерла от рака яичников. О, эти сумасшедшие ночи. Она долго и мучительно болела. детей у меня не было. Весь этот вечер гремел гром. почерневшее небо резали раздвоенные и многоликие молнии, похожие своими причудливыми изгибами на корни столетнего дуба. мои мечты были нацелены только на то, чтобы поскорее умереть. Я совсем не боялся ни грома ни грозы.
Но по стечению обстоятельств смерть моя была значительно отдалена, как мне казалось тогда, судьбой. Совершенно причём незаслуженно.
И как это ни банально Я очень люблю Александра Сергеевича Пушкина.
я держал в руках Александра Сергеевича. он был почему-то прямоугольным без обложки.
его стихи будят во мне угасающую жизнь, увы, мою душу  одной такой  искрой не воскресить . я устал. я хочу поскорее уйти туда.
Знаете, я хотел бы вам рассказать о последнем моём вечере...
После нежданной и негаданной грозы пошёл могучий и бесперерывный   дождь.
Окна застелило непроницаемой плёнкой. по водосточным трубам побежали водяными потоками  ручьи. Да-да. Я ведь чувствовал себя неважно. Помню мне всё хотелось выйти из дома и просто постоять под свежим хлещущим дождём. мне казалось, что как только он обдаст меня своей живительной влагой - Я оживу.
Отключили свет. Я разыскал спички. достал блюдечко и пересадив огонёк с серной спичечной головки на фитилёк свечки поставил свечку в центр посудинки. Мне стало легко. Ливень по прежнему хлестал водой в мои окна.
- Вот скоро я умру, - разлепил я свои онемевшие губы.
-Вы хотите пить?
-Да, - я был в неважнецком состоянии духа и ответил сухо и задумчиво, как будто был отвлечён и не понял вопроса.
Прошла минута.
Неожиданно я вскочил. Я вспомнил, что входная дверь заперта, в доме больше никого нет, только я один. Один. Я одинок.
Боже, кто тогда спросил у меня про воду - пролетело в голове.
- Кто это сказал? - спросил, громко кашлянув я. взял осторожно горящую свечку и двинулся в коридор.
-Это я, - глухо ответили намокшие стены.Ливень гремел по асфальту.
-Э, позвольте...Ведь кажется, вы ставите меня в неудобное положение. простите, кто вы? - я затаил дыхание и застыл у дверного проёма ожидая услышать ответа. и зачем-то опасаясь как бы этот кто-то не ушёл.
-Я смерть, - детским голосом ответила темнота, - вы ведь ждали меня?
-Да, безусловно, - сказал я. после того как ответили от сердца отлегло, - Знаете, не хотели бы вы  послушать о моей жизни коротенький рассказ. Я очень хочу перед смертью рассказать его . ведь вы дадите мне время?
-Да, безусловно, - сказал женский голос, повторяя мои слова. (как эхо только чуть чуть изменённое)
Но я не обиделся. я начал...
Рассказ мой был освещён крылатой юностью. мои годы прошли в деревне. ещё там у старого колодца с позеленевшей илистой водой  я впервые задумался серьёзно о жизни и смерти. Жизнь это полёт птицы, смерть её падение. иначе, если бы не было жизни, не было смерти. И с этим мне пришлось согласиться. Наоборот, не было бы смерти, не было бы и жизни. Следовательно и смерть нужна. Все мы когда-нибудь умрём. Всем нам когда-нибудь суждено было родиться. Как это ни больно, как это ни страшно.
В детстве и юности я боялся смерти. с годами я понял, что бояться её нечего, надо просто жить.
Смерть отделяет человека от всего, даже от самого себя. твоя душа из мёртвого тела плавно переходит потом в деревце, в цветок, а то и в мох и так далее. образуется нечто. Солнце вечное светило. но заметьте, оно также не вечно. всё в этом мире когда-нибудь да находит свой первоначальный конец.
Вот так терпеливо, не торопясь, я вёл свой рассказ. Попутно Я рассказал о своей деревне, поведал об отце, о матери, рассказал о своей бабушке, которая при жизни была навроде колдуньи. Умела она и кровь остановить, умела заговорить любую боль, да и мало ли ещё чего, ведь теперь только стали к этому серьёзно относиться.
Я рассказал о своём деревянном доме , сложенном из тёсанных брёвен заткнутых паклей. Поведал о своём чердаке. Где, что удивительно было набросано столько вещей, что из них можно было организовать добротный музей. Там лежали старинные подковы, множество медных монет, несколько тульских сломанных самоваров, прялки, сундуки, шкатулки, мешки с царским клеймом, стопки старых церковных книг, кресты, иконы, коробки восковых свечей, старые часы, грабли, ржавые косы, медные  колокольчики, попона, старый купеческий халат, потешный колпак, дрявый красный сапог, старые пожелтевшие фотографии и треугольные письма. О, боже, чего там только не было!
И вот я вдруг закончил свой рассказ. около пяти минут в комнате длилось гробовое молчание. Смерти было жаль меня.
Ха-ха-ха, - смеялся я про себя, - Неужели она меня пожалела?
И вдруг дождь перестал. Из коридора вышла старая женщина похожая на мою умершую жену.
-Катя! - что-то медузой звучно плюхнулось  в моём мозгу.
она остановилась, подняла к верху руку, говоря этим, чтобы я сохранял молчание. и сказала, - Ты никогда не умрёшь. Иди в свою деревню, там ждут тебя твои родные.
И только тогда я окончательно успокоился. спокойный и невозмутимый я лёг на диван, сложив на животе руки.
В этот же вечер в 22.00 я умер.