Один день в августе в соавторстве с Kont

Годы идут: растут дети, жёны из молоденьких девчонок превращаются в зрелых дам, а мы... мы всё те же мальчишки в голубых тельняшках с лихо заломлеными на бок беретами.

"... набекрень береты голубого цвета... со стальным
просветом огонёк в глазах.."
Напевая, достаю из шкафа берет, камуфляж с орденами.
Мда... берет тронут молью, медали потускнели, не беда,
не потускнели воспоминания.
Маленький металлический кругляшок, надпись "за Боевые
заслуги"

Серые камни, душная пыль из - под ног, красномордое солнце на излёте. Группа медленно ползёт вверх по склону. Во вчерашнем письме от жены - жарко, мол, у них там, дома, аж 35. Жарко? Эххх:Сейчас бы в тенёк. Там градусов 50 - не так печёт. Мысли путаются. Маленькие шустрые ящерицы распластавшись копчёными завитушками на камнях, провожают десантуру немигающими глазами.
Счастливые! Им чем теплее, тем веселее.

На работе привыкли. Знают, что один раз в году директор появляется не в пиджаке и при галстуке, а в пятнистом застиранном камуфляже, с беретом под погоном.
Привыкли.

Противный свист мины, глухой  осколочный разрыв. Засекли. Теперь будем, судорожно вжимаясь в неприветливо - твёрдый грунт, отстреливаться. А так всё начиналось - то мирно. Обычное усиление постов на праздники. Духи тоже знают, что десантура в этот день гуляет, вот и норовят подпортить
настроение. Радист злобно матерится - осколок, уронивший его на землю, застрял в корпусе "Ангары". Приплыли. Тьфу, чёрт! Теперь и связи толковой нет.

Проверив почту, раздав на работе указания, еду на набережную. Из динамиков афганский репертуар: "Расплескалась синева, расплескалась, По
тельняшкам разлилась, по беретам". Трезвый пока ещё народ, в тельняшках и беретах обнимается, шумит, смеётся, грустит. Как редко видимся - то.

Не повезло сегодня, ой, не повезло. Надо же так.Прижали. На склоне:не внизу, не вверху:посередине подъёма. Разворачиваем АГС. Сейчас, сейчас мы вам объясним, кто мы, откуда и что здесь делаем. Хочется закрыть глаза и
открыть их дома. Хочется убедить себя, что это сон.
Как умирать - то не хочется!

- Эй, бача! Энджабё! - знакомый голос. Точно. Пашка, сукин сын!
- Привет, братишка! Как семья? Дети? Работа?
- Нормально, шурави! Пивко аст?
- Нист! Но сейчас организуем.
  У Пашки длинный шрам на правом плече. Духовская пуля слегка лишь коснулась руки, а память...память осталась на всю жизнь.

Плотно бьют гады, ой плотно. Не зацепили бы кого. И ещё связь. Пуля срезает антенну у "Северка". Надо же так, а! Совсем ведь пропадём без связи, однако.Одна надежда на случай.
Пашка матерится. Автоматная пуля разбивает магазин,
другая чертит полосу на плече. Праздник, стало быть.
- Хреново, Паша?
- Нормально, командир!

Милицейский наряд окидывает нас подозрительным взглядом.
- Отмороженные собрались, - шипит серый лейтенант, боязливо
посматривая, не слышат ли.
- Паш, да хрен с ним, пусть шипит, у нас сегодня праздник.

Вот оно! В <Ромашке> знакомые голоса:
- Витязь 824, я - воздух, что у вас?
Вертуны, братцы мои, как я вас люблю!
- Воздух, я - Витязь, контак с бородатыми, квадрат 56 по улитке 9, прошу помощь.
- Работаем, Витязь.

- Паш, а Паш, дай берет поносить! - мальчонка из соседнего двора гордо демонстрирует соседским пацанам дырочку на берете.
- Видали? Это от пули, да, Паш?!
- Да откуда пули? Моль проела. - смеётся Пашка.

Моль. Если бы это была моль. Пара двадцатьчетвёрок вынырнула из - за гребня:
- Витязь, я - воздух, дайте целеуказание. Ага, зашевелились душки, не нравится.
Бойцы натягивают на стриженые макушки голубые береты.
- Воздух, я - Витязь, видите нас?
- Видим! Ну, черти полосатые, тьфу, бородатые:держитесь.

Старый потрепанный берет, поношенный тельник, потускневшая медаль.
Память об одном дне августа.