Дрянь

-Дрянь! Тварь последняя!
Слова были сказанны с чувством, в них словно вложили силу, делающаю их живыми.
Всякий услышавший, тут же представил себе Дрянь с большой буквы. Этакую суку. Густо размалёванную, с большой золотой цепью на шее, с хорошей фигурой. Падлу.
Говоривший сидел в небольшой комнате, скупо обставленной мебелью. Диван, кресли и стол.
Он сидел за столом. Один.
И пил... Бутылка водки, почти опустевшая, недавно стоящая в холодильнике, покрылась испариной. Словно живое существо, которое чувствует свой конец. При этом осознавая, что от судьбы не уйдёшь и "всё".
Он пил, пил по-чёрному. Не просыхая, пятый день.
Вчера к нему пришли маленькие, волосатые чёртики, сегодня от надеется с более страшными исчадиями ада.
Он оплакивал. Он прощался. С целью своей жизни. С её вдохновением.
Он не был ни художником, ни поэтом. Обычный парень. Таких миллионы. Но он был самым несчастным...
Вечер. Понедельник. Тяжёлый день. Она была у него.
Пили сухое, крепкое вино. Со льдом. Лёд это романтично.
Болтали о всякой ерунде.
На ней была золотая цепь, боевая раскраска, которой позавидовал бы любой индеец.
И конечно фигура. Аппетитная девочка.
Разговор прервался. Говорить было не о чем.
И тогда... она произнесла наглым, уверенным в себе, голосом:
-У меня для тебя две новости, хорошая и плохая.
-Сначала хорошею.
-Ты стал свободным.
-А плохая?
-Я ухожу от тебя!

...Он пил. Проклиная её, весь мир, всех женщин. "Не зря говорят что тёлы- ****и!"
А любовь? Нет! А любовь? Нет!!! Её уж нет, и никогда и не было! Запомни.
Она дрянь. А он дурак!...

Он пил пятый день...

Жить ему осталась лишь неделя.

...Дрянь. Подлая тварь...

Ванна. Тускло светит лампа.
Пар клубится, поднимаясь к потолку, пытаясь обрести свободу. Глупый! Свобода? Зачем?
Рядом с ним опасная бритва и сухое вино, кажется Мартини. Она любила его. Но только со льдом.
Глоток... Лёд расстаял, жизнь оборвалась...

"Сука! Зачем?!"