По мотивам одиночества

Я могу быть разной. Я – это мое настроение – непостоянное, как сама природа. Я могу быть яркой и вместе с тем чуть грустной и светлой, как осень. Блистательной, презрительной и гордой, как зима, неприступной и восхитительной, как ледяная вершина. Романтичной, как... Нет, весна скорее ветреная, нежная и переменчивая. И я могу быть, как она. Или знойной, пряной и блаженно ленивой, как лето. Я – разная. И, наверное, поэтому мне не скучно с собой.
Сама себе поиграю на арфе своей души. Колыхнутся, заструятся волны печали. Загляну внутрь – там паучок, ловит в паутинку серебряные бусинки. Струны колеблются, и бусинки звонко летят вниз. А там – беспощадное багровое море и прибой. Гигантским филином надрывно ухает сердце. Волны каркают и хрипло рвутся о другое – каменное – оно начнет жить только после смерти. Волны-обиды, волны-страхи. Мои, чужие, почти черные, с серой шипящей пеной.
Но паучок. И бусинки. Падают росой. В бездну. Как глубока душа! Не разглядишь. Глаза? Врут про глаза. Они – лишь переходный отсек между всеми и мной. Задраить люки! Всё.